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Adore-moi !

« Personne ne viendra nous déranger. Rien que toi et moi. Tu ne sais rien de moi, Anna, mais j'ai compris qu’il fallait que je te dise qui je suis et quelle est ma vie, si je veux avoir une chance de rentrer dans la tienne. »
Juste avant de quitter la France pour commencer une nouvelle vie à New York, Anna Claudel, 25 ans, fait la connaissance de Dayton Reeves, le guitariste d'un groupe de rock. Attraction animale, attirance magnétique… les deux jeunes gens se retrouvent bien vite entraînés dans une spirale de sentiments et d'émotions. Quand Anna réalise qu'elle ne sait finalement pas grand-chose de Dayton, intriguée par son train de vie luxueux, ses mystérieuses absences et ses silences inexpliqués, il est déjà trop tard… Et si Dayton n'était pas celui qu'il prétendait être ?
Laissez vous entraîner dans la nouvelle série de Lisa Swann, auteure de Possédée, qui a déjà conquis des milliers de lecteurs !

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Beautiful Paradise

Solveig s'apprête à vivre un nouveau départ, direction les Bahamas, l'île de Cat Island, où son excentrique tante possède des chambres d'hôtes. Soleil, plage de sable fin et palmiers, c’est dans ce cadre paradisiaque que Solveig rencontre le multimilliardaire William Burton, et le coup de foudre est immédiat ! Un univers merveilleux s'offre alors à la jeune Parisienne. Seule ombre au tableau, le mystérieux jeune homme cache quelque chose, son passé est trouble. Entre un irrépressible désir et un impalpable danger, la jeune fille acceptera-t-elle de suivre le beau William ? A-t-elle seulement le choix ?
Découvrez la nouvelle série de Heather L. Powell, une saga qui vous emportera au bout du monde !

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Love me (if you can)

Damon Lennox, milliardaire, tatoué et tellement mystérieux, débarque dans la vie rêvée d'Adèle et jette son dévolu sur elle. La Française pensait avoir déjà touché le jackpot : un nouveau départ à San Francisco, un fiancé brillant et plein aux as, un restaurant français qui cartonne, des employés qu'elle considère comme la famille qu'elle n'a pas. Mais l'attraction est trop forte et le danger trop grand. Adèle va-t-elle tout risquer ? Que cache le milliardaire tatoué ? Qu'est-il vraiment venu chercher ? Si la vengeance est un plat qui se mange froid, la passion, elle, se dévore tant qu’elle est brûlante. Savourez la nouvelle série de Felicity Stuart, qui donne pour la première fois la parole à ses deux héros dans un écho troublant, gourmand, palpitant.

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Call me Baby

Emma Green a encore frappé ! *** "Multimilliardaire recherche nanny." *** En débarquant à Londres avec sa sœur jumelle, Sidonie s'attendait à tout sauf à devenir la nounou de Birdie, la petite fille capricieuse du richissime Emmett Rochester. La jeune Française vient de perdre sa mère, son nouveau patron pleure sa femme, disparue deux ans plus tôt dans un violent incendie. Cabossés par la vie, ces deux cœurs meurtris se sont endurcis. Leur credo : pour ne plus souffrir, il suffit de ne rien ressentir.
Mais entre eux, l’attirance est fatale et la cohabitation s'annonce… explosive. Objectif numéro un : ne jamais céder en premier. Objectif numéro deux : ne pas tomber amoureux. Lequel des deux flanchera le premier ?

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Révèle-moi ! - volume 1

Vous y croyez, vous, aux prédictions des voyantes ? Un jour, lors d’un été en Angleterre, l’une d’elles m’a annoncé que j’allais bientôt rencontrer l’homme de ma vie, un certain P. C. Le lendemain, je faisais la connaissance du flamboyant comte Percival Spencer Cavendish, et, le soir même, lors d’un bal, il m’invitait à danser. Un vrai conte de fées… sauf que j’étais une gamine rondelette et timide, couverte de boutons de varicelle ! J’avais 11 ans et « Percy le Magnifique » en avait 20. Il n’empêche que je suis immédiatement tombée amoureuse de lui.
Le temps a passé et je n’ai jamais revu le magnétique lord anglais au regard si captivant, mais son souvenir m’a longtemps hantée. Aujourd’hui, me voilà de retour en Angleterre. Je ne suis plus la petite fille impressionnable d’autrefois, je suis une adulte ! Alors pourquoi, rien qu’à l’idée de recroiser le beau Percival, mon cœur ne peut-il s’empêcher de battre la chamade ?

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June Moore

Étreinte

Volume 1

1. Sleepy Princess

Lundi 8 septembre, Manhattan, USA.

Il y a des gens à qui tout sourit et d’autres qui, malgré un QI honorable et un thème astral prometteur, ont le chic pour se mettre dans des situations compliquées. J’ai beau mener une existence bien ordonnée, faire sonner mon réveil deux heures avant le départ, traverser dans les clous et suivre les recettes de cuisine à la lettre (je suis une spécialiste du bavarois kumquat-pistache), il semblerait que j’appartienne à cette catégorie de personnes dont la vie est toujours chamboulée par des imprévus.

Pourtant, mon horoscope est formel :

Poissons : cette semaine tout vous réussit, profitez-en ! Travail : promotion en vue, sautez sur l’occasion ! Amour : Vénus vous offre le couplé gagnant : passion + sentiments, ne laissez pas passer votre chance ! Forme : vous êtes resplendissante !

J’ai envie de déchirer le journal, ce ramassis de mensonges, et de l’éparpiller aux quatre coins de la pièce, mais je m’attirerais probablement les foudres du directeur de l’hôtel, alors je me contente de le jeter sur un coin du bar, le plus loin possible. S’il y avait eu une once de vérité dans ce torchon, j’y aurais lu :

Poissons : tout vous a réussi la semaine dernière, j’espère que vous en avez profité parce que c’est fini ! Travail : vous avez décroché un stage en or massif mais votre incompétence va vous valoir la porte. Préparez-vous à retourner chez papa et maman par le premier avion pour la France. Amour : Vénus vous a offert l’homme de vos rêves sur un plateau mais vous l’avez laissé filer, tant pis pour vous. Forme : les trois kilos que vous aviez perdus sont en train de faire des petits et de s’installer sur vos hanches.

Anthony, le serveur, s’est retourné en m’entendant pousser un soupir à fendre l’âme. C’est un gros homme à l’attitude paternelle et, d’un air plein de compassion, il me ressert une tasse de café. L’estomac noué par la contrariété, je n’ai rien commandé à manger ce matin. Malgré mes protestations, Anthony pose devant moi une corbeille de croissants chauds, ainsi qu’une miche de pain aux céréales, un assortiment de confitures, du miel de lavande, du jus d’orange et du fromage blanc. Le Sleepy Princess, situé dans une ruelle peu fréquentée de Manhattan, n’est qu’un hôtel deux étoiles, mais on y est servi comme si on appartenait à la famille royale. Et Anthony, que mon accent enchante, met un point d’honneur à me préparer chaque matin un délicieux petit déjeuner à la française.

– Rien de tel qu’un bon repas pour chasser les chagrins d’amour, me dit-il avec un clin d’œil.

– Ça n’a rien à voir avec un chagrin d’amour, dis-je sur la défensive. Je fais attention à ma ligne, c’est tout.

– Votre ligne, elle est magnifique, répond-il en rajoutant devant moi une coupelle de fruits secs. Et depuis quatre jours que vous êtes ici, vous n’aviez jamais boudé votre assiette jusqu’à ce que cet homme sorte de votre chambre, tout à l’heure. J’en conclus donc qu’il vous a brisé le cœur.

Je pique un fard et manque m’étrangler avec mon croissant. Le petit couloir qui dessert ma chambre (et uniquement ma chambre) débouche directement sur le salon. Pendant ses heures de service, depuis le bar, Anthony est donc le témoin privilégié de toutes mes allées et venues, ainsi, à mon grand embarras, que de celles de mes visiteurs…

Par fierté, par pudeur, j’hésite à lui répondre. Que pourrais-je bien lui dire, de toute façon ? Comment expliquer ?

Vous avez probablement raison, Anthony : c’est peut-être bien un chagrin d’amour. Mais peut-on vraiment parler d’amour quand on vient de coucher avec un inconnu ? Oui, c’est ce que j’ai fait, Anthony : j’ai passé la nuit dans les bras d’un homme rencontré trois heures auparavant. Pourtant je vous jure, Anthony, que ce n’est pas dans mes habitudes. À vingt-quatre ans, je n’ai eu que deux petits amis dans ma vie ; je suis tellement sage que parfois je me fais peur. Mais cet homme, Anthony, cet homme… Je n’ai jamais rencontré quelqu’un qui lui ressemble. Être dans ses bras me semblait la chose la plus naturelle au monde. Il était tellement tendre, tellement beau ! Il a promené ses lèvres douces et chaudes sur chaque centimètre carré de ma peau. Il n’a eu qu’à glisser sa main entre mes cuisses pour que je m’ouvre à lui comme une fleur. Je l’ai embrassé, caressé, j’ai murmuré son nom… puis je l’ai crié quand il m’a fait jouir. J’ai passé la nuit la plus merveilleuse de ma vie et lui il a filé à l’aube pendant que je dormais.

Non, vraiment, je ne peux pas répondre à Anthony. Je suis tellement chamboulée par ces souvenirs que si je commence à parler, j’ai peur de laisser échapper malgré moi des mots trop intimes. Mais Anthony connaît bien la vie, il sait interpréter ce moment de flottement. Il en a vu défiler, des couples plus ou moins légitimes, des femmes amoureuses, des femmes délaissées :

– Ne vous en faites pas, mademoiselle Lenoir, vous le reverrez, votre prince charmant.

– Vous croyez ? demandé-je d’une petite voix misérable.

– J’en suis certain. Et votre article, ça avance ? Vous avez obtenu toutes vos entrevues ?

Et voilà. On aborde l’autre point critique et mensonger de cet horoscope : le travail. Je soupire en secouant la tête, dépitée :

– Non… C’est la catastrophe. Je dois rentrer ce midi à Boston et je n’ai rien à donner à ma chef de rubrique. Il me manque toujours l’interview de Roman Parker. J’ai retourné toute la ville à sa recherche, mais il reste introuvable. Mon dernier espoir de le rencontrer s’est évanoui ce matin. D’après un de ses proches, j’avais une chance de le croiser sur la jetée n° 17, dans le port de South Street ; je suis sortie dans le froid, mal réveillée, uniquement pour ça… mais rien ! Ce type est plus insaisissable que l’homme invisible. Et sans lui, pas d’article.

– Beaucoup de rumeurs circulent à son sujet… commence Anthony avant de s’éclipser pour servir un couple d’amoureux qui l’interpelle depuis une table dans un coin du salon.

Intriguée, j’attends son retour avec impatience. Je sors mon calepin et mon stylo, prête à noter tout ce qu’il pourra me dire sur le fameux Roman Parker, l’homme après lequel je cours en vain depuis quatre jours. Ce type est le plus jeune multimilliardaire des États-Unis, il a bâti un empire colossal en partant de presque rien, il devrait faire la Une de tous les magazines et pourtant personne ne sait rien à son sujet, personne ne semble jamais l’avoir rencontré. Ce ne sont pourtant pas les infos sur ses entreprises qui manquent : dès qu’on parle de biotechnologies, son nom est sur toutes les lèvres. Mais est-il brun, roux, chauve ? Moche ou beau ? Marié ? Homosexuel ? Maigrichon, athlétique ou bossu ? Aucune idée. Mes seules certitudes, c’est qu’il est jeune, riche, audacieux, puissant. Et mystérieux.

Tout en observant les amoureux avec une pointe d’envie, je réfléchis à ce qui m’a amenée ici aujourd’hui. Je me revois, ma licence d’économie en poche, quand j’ai annoncé à mes parents ma décision de m’orienter vers le journalisme. Je me souviens des discussions orageuses avec ma mère, qui ne conçoit pas que sa fille soit journaliste. Médecin, avocate, oui, ça ce sont des vrais métiers, selon elle. Voire broker ou mannequin chez Christian Dior, à l’extrême rigueur. Mais journaliste ? Jamais de la vie ! Le journaliste n’est qu’un roturier et se situe donc logiquement, sur l’échelle des valeurs d’Évelyne Lenoir, entre le plant de tomate et le lapin de garenne.

– C’est hors de question, Amandine ! s’était-elle écriée, indignée. Je ne veux plus t’entendre évoquer de telles stupidités !

Mais elle a eu beau faire, beau dire, j’ai persévéré et, grâce à mon maître de stage qui m’a recommandée à leur directeur de publication, j’ai fini par décrocher un super stage chez Undertake, le plus gros magazine financier de la côte Est. Deux jours plus tard, j’ai sauté dans un avion, poursuivie jusqu’à l’aéroport de Roissy par la désapprobation maternelle…

Une semaine plus tôt…

– Amandine, dit ma mère en trottinant pour me rattraper tandis que je pilote ma valise à roulettes dans le hall de l’aéroport Charles-de-Gaulle. Amandine, tu ne peux pas t’en aller comme ça !

– En tout cas, elle a l’air bien partie pour le faire, commente Sibylle, ma petite sœur.

Ma mère la fusille du regard et s’apprête à la remettre à sa place, comme d’habitude, mais elle choisit finalement d’économiser son souffle pour rester à ma hauteur. Ses talons aiguilles claquent sur le sol. Toute ma petite famille, parents, frère, sœurs, se hâte à mes côtés tandis que je cherche le guichet d’enregistrement. Mon avion pour Boston décolle dans une heure trente, je suis en retard (je déteste être en retard) et je leur impose un rythme effréné.

– Là ! s’écrie soudain mon père sur un ton triomphant en désignant une colonne de voyageurs avançant à petits pas comptés, sous l’œil attentif d’une hôtesse d’Air France.

Ma mère le regarde comme s’il s’était rendu coupable de la pire des trahisons et nous obliquons tous avec un bel ensemble dans cette direction.

– Tu vois, souffle Sibylle tandis que je prends place dans la file. Pas besoin de nous faire cavaler comme des pur-sang, on avait le temps.

– J’ai horreur de ne pas être à l’heure, réponds-je dignement.

– Mais tu es à l’heure, réplique Sibylle en râlant. Regarde, il y a encore au moins soixante personnes avant toi.

– Sur ma réservation, il était précisé d’arriver deux heures avant le décollage, insisté-je en vérifiant que j’ai bien tous mes papiers.

– Cessez de vous chamailler, toutes les deux, dit ma mère.

Elle retape sa coiffure, que notre course à travers le terminal a légèrement mise à mal, interdisant d’un geste élégant toute rébellion à ses courtes mèches rousses. D’un coup d’œil vers les baies vitrées, elle vérifie que son tailleur est impeccable. Ma mère est une femme sophistiquée qui accorde autant d’importance à l’apparence que j’en accorde à la ponctualité et à l’organisation. C’est aussi une femme têtue, habituée à mener son monde à la baguette et que mes rebuffades contre son autorité exaspèrent :

– Amandine, reprend-elle sur un ton qu’elle veut patient et raisonnable, tu ne peux pas partir habiter aux États-Unis, où tu ne connais personne et sans aucune garantie d’emploi. De quoi vas-tu vivre ? Il est hors de question que nous financions cette folie. Nous ne t’enverrons pas le moindre centime.

Mon père me lance un regard impuissant et je devine que, cette fois encore, il ne s’opposera pas à sa femme. Il est d’un tempérament doux et refuse toute forme de conflit, même quand il s’agit de me soutenir. Mais c’est mon père et je l’aime et j’ai depuis longtemps appris à ne compter que sur moi-même.

– Pas de soucis, maman, dis-je un peu lasse (ma mère sait être épuisante !). Je peux m’en sortir seule. J’ai négocié avec Undertake une rémunération de stage et j’ai de l’argent de côté. J’avais placé sur un compte tous mes salaires de jobs d’été depuis quatre ans.

– Un vrai petit écureuil modèle, notre Amy, s’amuse mon frère aîné.

La plaisanterie ne fait pas rire ma mère. À court d’arguments, elle le rabroue vertement :

– Adrien, j’ai donné à ta sœur un prénom tout à fait charmant et distingué, ce n’est pas pour que vous le déformiez sans cesse avec ce diminutif ridicule.

– Mais maman, plaide Sibylle alors qu’Adrien baisse le nez, c’est cool Amy. C’est comme la chanteuse de rhythm and blues. En plus, ça passera mieux, aux States. Ça fait moins petite Frenchie qui débarque juste.

– Non mais tu t’entends parler ? intervient Marianne, ma sœur aînée, qui est une copie conforme de ma mère, version blond vénitien. Tu es incapable de construire une phrase sans y glisser un anglicisme. C’est d’un vulgaire…

– Parce que se maquiller à la truelle pour camoufler son acné, à 26 ans, c’est pas vulgaire, peut-être, baby ? rétorque Sibylle en insistant sur le dernier mot.

Marianne vire au rouge brique sous son fond de teint et je sens venir le règlement de comptes. Même si je ne supporte pas qu’on me dicte ma conduite, j’ai hérité du caractère pacifiste de mon père et les éternels conflits à la maison m’épuisent. J’ai encore plus hâte de partir même si j’apprécie les efforts de chacun pour s’être réunis le jour de mon départ. Heureusement, c’est à mon tour de m’enregistrer.

Puis j’embarque enfin, après les embrassades et les dernières recommandations d’usage :

– Fais un bon voyage (Adrien, follement original)

– T’as trop de la chance, sister. Moi aussi je vais mettre des sous de côté et je viendrai te voir (Sibylle, excitée comme une puce)

– Au revoir, Amandine (Marianne, encore plus protocolaire que la reine d’Angleterre)

– Tu fais une grosse bêtise, jeune fille. Mais enfin, Jacques, dis-lui qu’elle fait une grosse bêtise ! (maman, qui luttera jusqu’au bout pour avoir gain de cause)

– Prends bien soin de toi, ma chérie, et écris-nous souvent (papa, la larme à l’œil)

Cinquante minutes plus tard, mon avion décolle…

Quand j’atterris à Boston, il fait un temps maussade d’été finissant, lourd et nuageux. Le taxi me dépose à l’appartement meublé que j’ai loué pour le mois, dans le quartier de Downtown. Ce n’est pas le grand luxe, mais c’est propre et douillet. La propriétaire est une petite dame aux cheveux blancs toute frêle et toute ratatinée, avec un beau visage fripé, éclairé par des yeux d’un bleu très clair.

– Si vous avez besoin de quoi que ce soit, me dit-elle, n’hésitez pas à venir toquer chez moi. J’habite l’appartement juste à côté. C’est très pratique.

– Merci beaucoup, madame Butler.

– Évidemment, c’est aussi un moyen pour moi de garder mes locataires à l’œil, continue-t-elle en souriant. Mais je vous fais confiance et je ne suis pas trop casse-pieds, vous verrez. Je vous demande seulement de ne pas transformer le couloir en œuvre conceptuelle ni cultiver d’herbe à chat sur le balcon.

– Je n’ai pas de chat.

– Parfait. Mais sachez que la culture de toute autre herbacée de type Cannabinaceae est également proscrite.

– Euh… oui madame, bien sûr, pas de problème madame Butler, bafouillé-je, un peu déstabilisée et pas certaine d’avoir bien compris ce qu’elle a voulu dire, l’accent bostonien ne m’étant pas familier.

Cannabinaquoi ? Je rêve ou elle me parle de cannabis ?

– Je plaisante. Vous ne ressemblez pas à un trafiquant de drogue.

– Ah, tant mieux… merci… ?

Ah non, je ne rêvais pas !

– Je vous en prie, répond-elle. C’est votre premier séjour à Boston ?

– Oui, mais je suis déjà venue plusieurs fois aux États-Unis avec mes parents pour les vacances et deux fois via le programme Camp America pour travailler.

– Cela s’entend : vous parlez admirablement bien et votre accent est très discret. Soyez la bienvenue.

Le lendemain, je rencontre Edith Brown, ma chef de rubrique à Undertake. Jusqu’à présent, nous n’avions échangé que par mails et le face à face est tendu : Edith s’habille en Prada et aurait pu s’appeler Miranda. Jeune quadra dynamique, cheveux courts blond platine, maquillage impeccable, tailleur chic, air hautain et collier de perles : Edith est professionnelle jusqu’au bout de ses ongles impeccablement manucurés et elle me fait vite comprendre qu’on n’est pas là pour rigoler. Après m’avoir présentée au reste de l’équipe, elle m’assigne un bureau de la taille d’un cagibi, près de l’ascenseur, et me donne les consignes, qui se résument en trois mots : travail, travail et travail.

– Comme convenu avec le directeur de publication, qui a été très impressionné par votre bagage universitaire et vos références, je vais vous confier la rédaction d’un article pour l’une des rubriques phares d’Undertake… Nous apprécions que vous soyez sortie major de votre promotion de la prestigieuse université Paris-Dauphine et votre mention « très bien » à votre licence d’économie n’est pas pour nous déplaire… vous ne manquez pas d’atouts. Mais pour devenir une bonne journaliste, il faut être plus que la première de la classe. Considérez cela comme un test. Si vous réussissez, toutes les portes vous seront ouvertes. Si vous échouez…

Elle laisse sa phrase en suspens, avec un petit geste désinvolte de la main, mais son ton cassant et son regard glacial ne me laissent aucun doute quant au sort qui m’attend si je me plante : le bannissement sur Mars ou la fosse aux lions, minimum.

– Voici les noms des cinq personnes que vous devrez interviewer à l’occasion de la prochaine vente aux enchères de Sotheby’s New York, dit-elle en me remettant un bristol. Ces milliardaires sont les cinq plus grosses fortunes récentes des États-Unis, ce sont les outsiders, ceux qu’on n’attendait pas et qui occupent soudain le devant de la scène. Tous ont été informés de votre démarche, mais leur temps est précieux et aucun rendez-vous formel n’a été pris : à vous de les convaincre de vous accorder quelques miettes de ce fameux temps pour répondre à vos questions. Soignez votre approche, n’oubliez jamais qu’ils vivent dans une autre dimension que la nôtre.

– Oui, madame Brown.

– Mademoiselle. De plus, ici, tout le monde s’appelle par son prénom. Rappelez-moi le vôtre… ?

– Amy, dis-je en pensant à Sibylle.

– Bien, Amy. Vous ferez équipe avec Simon, notre photographe, poursuit-elle en me désignant un jeune blondinet avec des lunettes qui lui mangent la moitié du visage, dans un box face à mon cagibi. Un garçon très compétent, qui nous vient du Bronx. Je vous revois demain soir, pour faire le point avant que vous ne partiez pour New York.

Puis elle disparaît, me laissant avec un bon millier de questions au bord des lèvres. Je décide de commencer par faire l’inventaire de mon nouveau domaine, ce qui est vite fait : deux étagères, un ficus desséché, une table, une chaise, un ordinateur qui date du paléolithique. Pas de fenêtre mais au mur un poster représentant un couple en train de s’embrasser au sommet d’une colline verdoyante.

Ils ont bien de la chance, ces deux-là.

Je commence par arroser le ficus, en lui sacrifiant ma bouteille d’eau, sans grand espoir de le voir ressusciter mais avec la satisfaction d’une bonne action. Puis je remise l’ordinateur hors d’âge sur une étagère, j’époussette la table et j’installe mon PC portable. Ce n’est pas non plus un engin dernier cri mais il est performant et je le connais bien. Je suis en train de créer un nouveau dossier intitulé « Top 5 milliardaires » dans lequel je m’apprête à rentrer la liste que m’a fournie Edith quand Simon toque au chambranle de ma porte :

– Salut, dit-il en souriant timidement. Il paraît qu’on va faire équipe ce week-end, alors…

– Salut, dis-je, ravie d’avoir un peu de compagnie. Tu es Simon, c’est ça ? Moi, c’est Amy.

– Enchanté, Amy. J’ai commencé à regrouper quelques infos sur nos milliardaires, si ça t’intéresse. Ça pourrait t’aider à te lancer.

– Super, dis-je, étonnée mais heureuse de cette aide inattendue. C’est vraiment sympa à toi.

– Comme c’est ton premier jour, tout ça, je me suis dit, voilà… poursuit-il en posant devant moi une demi-douzaine de feuilles manuscrites et quelques photos de journal.

– Merci beaucoup, Simon, c’est génial. Je m’y mets tout de suite.

– De rien. Si tu as des questions, je suis là toute la journée, n’hésite pas, ajoute-t-il en rougissant avant de regagner son box.

Je me plonge immédiatement dans ses notes, un peu brouillonnes mais néanmoins lisibles, bourrées d’infos pertinentes et de liens vers des sites Internet. Je commence par enregistrer dans mon ordinateur mes cinq candidats par ordre croissant de fortune :

N° 5 : Nom : John Baldwin. Âge : 53 ans. Domaine : immobilier. Fortune estimée à : 24 milliards de dollars

N° 4 : Nom : Taylor DeWitt. Âge : 36 ans. Domaine : héritier de l’armateur Armand DeWitt. Fortune estimée à : 26 milliards de dollars

N° 3 : Nom : Frida Pereira. Âge : 47 ans. Domaine : mines de diamants. Fortune estimée à : 33 milliards de dollars

N° 2 : Nom : Alexander Bogaert. Âge : 31 ans. Domaine : informatique et mode. Fortune estimée à : 41 milliards de dollars

Et enfin, le plus fortuné :

N° 1 : Roman Parker. Âge : 31 ans. Domaine : biotechnologies. Fortune estimée à : 47 milliards de dollars

Je suis pourtant rodée à manier les chiffres, mais ceux-là me donnent le vertige. Je me souviens d’une remarque de ma prof de maths, en sixième, qui essayait de nous faire mesurer la portée de ce que peut représenter un milliard.

– Si vous voulez compter jusqu’à un milliard, avait-elle dit, cela vous prendra 95 ans.

– 95 ans sans dormir ? avait demandé Karim, mon voisin de classe.

– 95 ans sans dormir, avait confirmé la prof. Sans pause déjeuner ni pause pipi non plus.

Wahou… ! avait dit Karim, résumant parfaitement le fond de notre pensée à tous.

Wahou… ! pensé-je encore aujourd’hui, en essayant de me représenter quarante-sept milliards de dollars.

Tu m’étonnes qu’ils vivent dans une autre dimension que la nôtre ces gens-là. Il faudrait 4 465 ans pour énumérer la fortune de Roman Parker alors qu’il suffit de douze petites minutes pour faire le tour de mon compte en banque. Et sans se presser…

Je m’apprête à essayer de localiser le photocopieur pour scanner les portraits des « Big Five », lorsque je m’aperçois que je n’ai que quatre photos. Je fais un crochet par le bureau de Simon :

– Tu as fait du super boulot, Simon ! Tu viens de m’épargner des heures de tâtonnements dans les archives. Grâce à toi, je sais déjà dans quelles directions orienter mes recherches.

– Ça me fait plaisir que ça te soit utile, Amy. J’ai pensé que ça te ferait gagner du temps. Les archives, on a vite fait de s’y perdre, surtout quand on vient de débarquer.

– Tout à fait. Merci encore. Mais dis-moi, il n’y a que quatre portraits dans ton dossier. Le cinquième est un grand timide ou quoi ? plaisanté-je.

– Plus ou moins, répond-il sérieusement. Je n’ai trouvé aucun portrait de Roman Parker.

– Nulle part ? m’étonné-je.

– Nulle part. À ma connaissance, il n’en existe pas.

– Tu plaisantes ? !

– Pas du tout.

– Mais… c’est impossible. Un homme aussi en vue attire forcément l’attention des journalistes et encore plus des paparazzis. À moins qu’il ne vive dans un igloo au Groenland. Et encore.

Simon hausse les épaules :

– Ce type est réputé pour protéger farouchement sa vie privée.

– Ok…

Ça confine au défi, ce papier…

Je continue :

– Et il ressemble à quoi ? Je veux dire : comment on va le reconnaître à la vente ?

– Aucune idée. Je suppose qu’il va falloir trouver quelqu’un pour t’introduire auprès de lui.

Je sens que ça ne va pas être simple, cette affaire…

Je passe le reste de la journée et tout mon jeudi à me renseigner sur les cinq milliardaires et à rédiger une fiche pour chacun d’entre eux. Internet et les archives numériques d’Undertake, ainsi que quelques coups de téléphone, me permettent de me faire une idée assez précise de leur personnalité et de leur parcours. L’histoire de John Baldwin et Frida Pereira, les plus âgés, commence bien avant l’ère du numérique et il faudrait que je descende aux archives papier, fouiller dans les piles de cartons, pour compléter leur fiche. Mais je manque de temps et ce que je sais d’eux est déjà largement suffisant. Quant à Roman Parker, il me donne du fil à retordre, avec son goût du secret, et je dois lui consacrer trois fois plus de temps qu’aux autres. Mais je finis, à force d’acharnement, par cerner approximativement le personnage. Je relis mes notes à son propos :

[Né le 6 juillet 1983 à Seattle, USA. Homme d’affaires et principal actionnaire de la Parker Company, entreprise de biotechnologies, avec une prédilection pour le domaine de la santé, qu’il a fondée en 2007. Inconnu jusque 2004 puis considéré comme un petit génie de l’investissement depuis lors, quand il a soutenu et financé des projets auxquels personne ne croyait et qui n’obtenaient pas de budget. Ces projets, tous en lien avec la médecine et des traitements expérimentaux audacieux, se sont révélé avoir un potentiel énorme qu’il a su faire développer et fructifier. Parker a plus récemment monté une clinique et un centre de recherches en biotechnologies à Buffalo. Il est le propriétaire des Parker Towers, trois tours cylindriques qui dominent le centre de Manhattan, d’une résidence en Louisiane, d’une en Europe et d’au moins trois autres dont je n’ai trouvé les adresses nulle part, de seize hôtels dispersés aux quatre coins du globe, d’un hélicoptère, d’un jet privé et d’un yacht dont personne ne sait jamais où il mouille. Bref, ce type est un courant d’air qui pèse quarante-sept milliards de dollars, ce qui en fait probablement le courant d’air le plus lourd au monde et le plus cher au kilo.

Détail intéressant : Parker est associé de longue date avec Malik Hamani, biologiste génial d’une trentaine d’années, dont les récentes découvertes en génomique ont bouleversé le monde scientifique. J’ai réussi à dénicher une photo d’Hamani, c’est un homme trapu, aux cheveux noirs et bouclés, au visage doux. Il sera présent aux enchères, je pourrai toujours m’adresser à lui pour atteindre Parker.

Pour finir, je n’ai trouvé aucune trace d’une épouse, fiancée, petit(e) ami(e) ou même simple liaison amoureuse. Parker pourrait tout aussi bien avoir fait vœu de chasteté. Pas de frère et sœur, pas de descendance connue non plus. Une mère actrice décédée il y a vingt-quatre ans et un père acteur, Jack Parker, dont je n’ai vu aucun film. Je m’empresse de lancer une requête d’images « Jack Parker » sur Internet : les portraits qui s’affichent sont ceux d’un grand blond au sourire éblouissant quoique quelque peu forcé, ses cheveux sont méchés, sa peau bronzée, ses yeux bleus. Il porte une chaîne en or et un anneau à l’oreille. Je me demande si son fils lui ressemble…]

Roman Parker m’intrigue et j’ai hâte de le rencontrer.

2. La chasse au milliardaire

Le jeudi après-midi, après avoir fait le point avec Edith et obtenu son feu vert quant à la façon dont je compte mener les interviews, Simon et moi prenons la route pour New York, dans la voiture de Simon, une Mustang Shelby GT 500 de 1968, un coupé noir rutilant traversé de deux larges bandes blanches, dont il me vante les mérites pendant tout le trajet. Simon est timide et souvent dans la lune, mais quand il s’agit de sa voiture, dans laquelle il a mis toutes ses économies (et même plus…), il est intarissable. Nous arrivons au Sleepy Princess à vingt heures. Kathy, la secrétaire d’Undertake, nous y a réservé des chambres jusqu'à lundi matin. C’est un petit hôtel discret et chaleureux, aux murs enduits de plâtre teinté. Chaque chambre est d’une couleur différente et la mienne est d’un beau bleu océan. Je remarque avec un certain amusement qu’elle est parfaitement équipée en produits de première nécessité : petite pharmacie d’urgence, anti-cafards, éclairage d’appoint, bible, préservatifs…

Quel paradoxe : « Tu ne forniqueras point… mais, au cas où, voici de quoi te protéger ! » Le gérant de l’hôtel doit avoir le sens de l’humour.

Je déballe rapidement mes affaires, mets mon iPad en charge et installe ma petite figurine fétiche sur ma table de chevet. C’est une résine de Batman, avec ses étoiles de ninja et son filin d’acier.

Simon ronchonne parce que sa chambre est rose et il essaie de négocier un échange :

– Allez, quoi, Amy. Rose, c’est pour les filles et t’es une fille, non ?

– Oui, mais je suis une fille moderne.

– Et les filles modernes n’ont pas le droit d’aimer le rose ?

– Si, bien sûr. Mais il se trouve que moi je n’aime pas.

Il tente encore un moment de me faire fléchir, mais je campe sur mes positions et il est obligé d’admettre qu’il a perdu la bataille.

– Mais je n’ai pas perdu la guerre, me dit-il en faisant mine de se draper dans sa dignité et de claquer sa porte.

Sa voix étouffée me parvient à travers la cloison et me fait rire :

– Je n’ai pas dit mon dernier mot !

Après avoir commandé un sandwich poulet-tomates au room service, je préviens Simon que je pars manger à Central Park. Après ces journées chargées, j’ai besoin de me poser au calme, seule, en tête-à-tête avec moi-même. Simon comprend parfaitement :

– D’accord. Mais reste dans les zones éclairées, tout de même.

– Pourquoi ? C’est un lieu sûr, maintenant, non ?

– Oui, mais après vingt et une heure, il n’y a plus de patrouilles qui sillonnent le parc, alors, pour une fille seule, autant éviter de tenter le diable. Surtout pour une fille aussi belle que toi, ajoute-t-il en regardant ses pieds.

– Entendu, dis-je flattée quoiqu’un peu gênée par le compliment. Je ne m’éloignerai pas des zones fréquentées.

– Bonne balade, alors. Tu vas voir, c’est super sympa.

Simon a raison : Central Park est un endroit très agréable. Après avoir fait le tour de sa grande pelouse (la fameuse Great Lawn), je m’assieds sur un banc pas loin du zoo pour manger mon sandwich. La nuit est étoilée, l’air est doux, j’entends parfois rugir un animal. Je m’imagine qu’il s’agit d’Alex, le lion vedette du film d’animation Madagascar. Pour la première fois depuis mon arrivée aux États-Unis, je peux me détendre complètement. Je n’ai ni valises à ranger, ni interview à préparer, ni rien d’urgent à régler. J’observe les promeneurs, les couples d’amoureux qui roucoulent au clair de lune, les bandes d’adolescents qui chahutent et les joggeurs qui transpirent tant et plus. L’un d’eux attire mon attention, un homme à la silhouette mince et sportive, aux épaules larges. Sa foulée est souple, il enchaîne les tours de piste sans effort apparent. Il porte un jogging gris foncé et, malgré son rythme soutenu, son dos ne présente pas la moindre trace de sueur. C’est visiblement un habitué, il donne l’impression de pouvoir courir des heures sans fatigue. Je ne parviens pas à distinguer son visage, dissimulé par la capuche de son sweat, mais il me plaît. Il est rapide, aérien. Quand je décide de regagner l’hôtel, une heure plus tard, il est toujours en train de courir.

Le lendemain matin, Simon et moi nous rendons à la salle des ventes. Les enchères ne commenceront que vers quinze heures mais cela nous permet de repérer les lieux et de nous informer du programme. Aujourd’hui, j’ai prévu d’interviewer en priorité Frida Pereira ; je sais qu’elle doit partir pour le Mexique demain matin et si je la loupe je n’aurai pas de seconde chance. Je relis sa fiche ; elle a la réputation d’être toujours pressée et irascible. Simon, qui l’a déjà croisée, n’est pas follement enthousiaste à l’idée de s’y frotter à nouveau. Je suis nerveuse, j’aurais préféré commencer par John Baldwin, qui semble avoir un caractère beaucoup plus commode. En ressortant du bâtiment, nous assistons à un esclandre entre une quinquagénaire habillée d’un tailleur pantalon magnifiquement coupé et un voiturier complètement confus et paniqué. La femme est grande, solide, et sa chevelure, d’un noir de jais ramenée en un élégant chignon sur sa nuque, est striée de mèches blanches. Elle s’appuie sur une canne au pommeau d’or à tête de chien. Je la reconnais, il s’agit de Frida Pereira. Sa réputation n’a pas l’air usurpée : en colère, elle est terrifiante. Visiblement, le jeune voiturier a égaré les clefs de sa voiture et elle s’apprête à le couper en cubes.

– Je dois être dans une demi-heure à l’hôtel Guardia. Vous avez deux minutes trente pour retrouver mes clefs, dit-elle en consultant sa montre. Passé ce délai, vous pouvez commencer à réfléchir à votre lettre de motivation pour votre prochain emploi. Loin de New York. Voire loin des États-Unis.

Pétrifié, le jeune garçon, visiblement novice, se creuse les méninges pour trouver une solution, à défaut des clefs :

– Je vous prie instamment de bien vouloir m’excuser, madame Pereira, je vais les retrouver, je vous le promets ; mais en attendant, je peux vous appeler un taxi, au cas où… ?

– Un taxi qui arriverait en moins de… (elle consulte sa montre) deux minutes et cinq secondes ?

– Ou bien vous déposer moi-même à l’hôtel Guardia… ? tente-t-il, avec un vague espoir.

– Sans en référer à votre supérieur ? Et vous laisseriez votre poste vacant ? Que faites-vous les prochains clients qui comptent sur vous pour récupérer leur véhicule ?

– Je dois pouvoir m’arranger, madame Pereira, je…

– Une minute quinze secondes, le coupe-t-elle, glaciale.

– Je… je vous prête ma voiture, madame, bégaie-t-il, tout à fait désespéré maintenant.

– Le tacot jaune citron dans lequel je vous ai vu arriver ? Vous avez un sens de l’humour assez navrant. Quarante secondes.

Le garçon se tord les mains, visiblement au bord des larmes.

– Si vous le permettez, madame, nous pouvons vous conduire, dis-je.

Je m’étais avancée d’un pas et les mots sont sortis de ma bouche avant même que je réalise que j’avais parlé. Ce qui n’est pas plus mal : si j’avais pris le temps de réfléchir, jamais je n’aurais risqué de m’attirer les foudres de cette femme.

– Et avec quelle voiture, mademoiselle ? Mademoiselle… ?

– Je m’appelle Amy Lenoir, madame Pereira. Et la voiture en question est une Mustang Shelby GT 500.

– Vraiment ? Continuez, je vous prie.

Je ne suis pas une spécialiste en matière de voitures, mais j’ai une excellente mémoire. Je récite tout ce dont Simon m’a rebattu les oreilles pendant notre voyage, en priant pour ne pas faire de bourdes. Moteur, puissance maximale, performances, tout y passe. Il m’a assuré que sa voiture était un collector, j’espère que ce n’était pas des fanfaronnades et que Frida Pereira trouvera le carrosse digne de sa personne.

– Le modèle de 1967 ou celui de 1968 ? demande-t-elle radoucie, avec une pointe d’intérêt dans la voix.

– De 1968, celui qui monte de 0 à 100 km/h en 4,85 secondes, affirmé-je fièrement, en essayant de ne pas tenir compte des regards outrés de Simon, qui doit se demander quelle mouche m’a piquée de convertir son petit bijou en vulgaire taxi pour dame acariâtre.

– Eh bien, mademoiselle Lenoir, vous maîtrisez votre sujet. C’est agréable de rencontrer une femme aussi pointue dans un domaine qui est généralement l’apanage des hommes. Je pourrais me laisser tenter par votre proposition. Jeune homme, poursuit-elle en se retournant vers le voiturier qui retient son souffle, cette ravissante personne vous sauve la mise. Je vous accorde jusqu'à midi pour déposer ma voiture à mon hôtel. Soyez ponctuel.

Le voiturier, soulagé, retrouve quelques couleurs et se répand en excuses tandis que Simon, résigné mais professionnel, va chercher sa Mustang. J’en profite pour exposer à Frida Pereira les raisons de ma présence ici.

– C’est ce qui s’appelle savoir saisir l’occasion au vol, me dit-elle quand je lui demande si elle accepte de répondre à mes questions. Vous irez loin.

C’est ainsi que j’obtiens un entretien exclusif avec Frida Pereira, femme de fer et propriétaire d’une mine de diamants qui en fait la quatrième fortune récente des États-Unis. J’utilise en effet les trente minutes de trajet pour boucler mon interview.

Lorsque nous nous garons devant l’hôtel, elle se prête à une séance photo improvisée près de la Mustang. Sa chevelure bicolore, sa pose sculpturale et son profil altier sont parfaitement soutenus par l’éclat métallique noir de la voiture, ses bandes blanches qui ornent son capot et ses lignes agressives. Puis elle me gratifie d’une énergique poignée de main :

– Ce monde est encore un monde d’hommes, Amy. Mais les femmes comme vous et moi contribuent à le faire changer. Ne lâchez jamais rien.

Quand elle franchit les portes vitrées de l’hôtel, je pousse un soupir de soulagement qui doit s’entendre jusque Long Island. Je m’appuie contre la Mustang, comme sonnée, et j’essaie de reposer les pieds sur terre. J’ai réussi ma première interview capitale, celle que je redoutais le plus, à l’arrachée, sans avoir le moins du monde suivi de plan ! Juste au culot. Je ne me reconnais pas. J’en ai les jambes toutes flageolantes. Simon me regarde avec une certaine perplexité :

– Wahou… Ça, c’était fort. Tu as littéralement envoûté Frida Pereira. Elle t’apprécie. Elle t’appelle par ton prénom.

Il secoue la tête en répétant tout bas :

– Wahou…

– Pour fêter ça, je t’invite à manger, lui dis-je, tandis que l’adrénaline cède à l’euphorie. Le prochain sur ma liste est Alexander Bogaert. Tu le connais ?

– Non, mais j’ai entendu dire que depuis son mariage le lion s’était changé en agneau. Enfin, presque…

À quinze heures tapantes, nous sommes de nouveau dans le hall de la salle des ventes, à la recherche de Bogaert. Un grand brun aux yeux verts, beau de surcroît, ça ne doit pas passer inaperçu. Mais la foule est dense et je m’use les yeux en vain. J’interroge Simon du regard, mais il me fait signe que lui non plus ne l’a pas repéré.

Sans doute a-t-il prévu d’arriver plus tard, pour les ventes de la soirée. Ce sont les plus intéressantes.

Résignée à devoir patienter, je me dirige vers le buffet et tente de commander un jus de fruits au serveur débordé qui m’ignore superbement pour se concentrer sur ses clients les plus prestigieux. À mes côtés, une jeune femme blonde, très jolie et très enceinte, me sourit et demande timidement :

– Si vous parvenez à capter suffisamment son attention pour le faire s’intéresser à vous deux secondes, je vous serais reconnaissante de bien vouloir me commander une eau minérale.

– Pas de problème. Mais je ne vous promets rien. Je me sens aussi transparente que le fantôme de l’Opéra, pour l’instant. Au fait, je m’appelle Amy.

– Enchantée, moi c’est Lou. Et j’ai abandonné l’idée d’être servie il y a déjà bien cinq minutes.

Tout en continuant à m’agiter en vain sous le nez du serveur, je lui demande :

– Vous êtes Française, vous aussi ? Votre accent ressemble beaucoup au mien.

– En effet. Je suis de Paris. Mon mari et moi partageons notre temps entre la France et les États-Unis. Là ! Ne le loupez pas ! s’écrit-elle tout à coup en désignant le serveur qui s’est immobilisé à ma gauche pour décapsuler une bouteille.

Je bondis vers lui et lui réclame dans un souffle :

– Un-jus-d’ananas-et-une-eau-minérale-s’il-vous-plaît-merci.

Il hoche la tête et disparaît promptement.

– Bien joué, me dit Lou en riant. Vous avez de bons réflexes.

Nous engageons naturellement la conversation ; Lou est volubile et, comme toutes bonnes Parisiennes qui se respectent, nous évoquons notre capitale et ses merveilles. Lorsque le serveur réapparaît avec nos consommations, nous allons nous asseoir ensemble près des baies vitrées du hall, d’où je peux guetter l’arrivée de Bogaert. Lou, quant à elle, attend son mari, retenu sur un green de golf par un rendez-vous d’affaires qui s’éternise. Je cherche Simon du regard et je l’aperçois qui rôde à l’entrée de la salle des ventes, le nez au vent, son appareil photo prêt à parer à toute éventualité. Il paraît déplacé et gauche, au milieu de tous ces gens fortunés, chics jusqu’au bout de leurs Gucci. Mais je lui fais entièrement confiance pour tirer le meilleur parti de l’ambiance ; ses clichés de Frida Pereira sont tout simplement superbes.

Vers seize heures trente, le mari de Lou apparaît :

– Chéri ! dit-elle, joyeuse, tandis qu’il la prend dans ses bras pour l’embrasser tendrement.

Le baiser se prolonge, se prolonge, se prolonge… et je finirais presque par me sentir gênée si je n’étais pas tellement occupée à détailler le nouvel arrivant : grand, brun aux yeux verts, d’une beauté époustouflante, il a tout du prince charmant. Mais surtout, il ressemble à s’y méprendre à Alexander Bogaert.

Ça alors ! Ce serait un vrai coup de chance !

Quand enfin il s’écarte de Lou, je suis toujours en train de le dévisager.

– Ça vous plaît ? me demande-t-il abruptement.

– Pa…pardon ?

– Vous aimez regarder ?

– Arrête de la taquiner, Alex, dit Lou en lui mettant un petit coup dans les côtes. Elle m’a sauvée de la déshydratation.

– Alex ? répété-je, confuse. Vous êtes Alexander Bogaert ?

– Je suis monsieur Bogaert et je ne pense pas vous connaître, dit-il pas plus aimable.

Un lion transformé en agneau, tu parles ! Il a encore des griffes et des crocs, ton agneau, Simon !

– Alex ! le réprimande Lou.

Le regard de pure tendresse qu’il coule vers elle me sort de ma paralysie et me donne le courage de me lancer :

– Monsieur Bogaert, veuillez m’excuser si j’ai paru impolie, mais en fait je vous attendais… Je suis Amy Lenoir d’Undertake.

– Bien, répond-il sans aucune chaleur tandis que Lou lève les yeux au ciel et me fait signe de continuer.

– Et… euh… j’aurais souhaité, si vous le permettiez, vous poser certaines questions. Si ça ne vous ennuie pas. Enfin… si vous avez le temps, aussi. Voilà…

Il m’intimide tellement que je ne suis plus capable de construire une phrase. Il me laisse encore un peu m’empêtrer dans quelques « euh… » et « si… » avant de s’asseoir près de Lou et d’accepter l’interview. Je me détends alors et la suite se déroule plus sereinement. Quand Simon nous rejoint, je suis tout à fait décontractée. Alexander Bogaert a l’air déçu de constater que son petit numéro de grand méchant lion est percé à jour, mais il est beau joueur et je découvre un homme charmant, éperdument épris de sa femme. J’ai rarement vu un couple aussi amoureux et je ressens un petit pincement au cœur. Quand Lou regarde Alexander, ses yeux brillent d’un tel éclat, son visage rayonne à un tel point, qu’elle en est transfigurée. De belle, elle devient splendide.

Comme j’aimerais un jour ressembler à Lou ! Poser sur un homme le regard qu’elle pose sur Alexander. Être à mon tour regardée comme il la regarde, avec une passion qu’on devine presque douloureuse tellement elle est intense. Ces deux-là s’aiment comme personne. Ils sont deux étoiles qui ne brillent que l’une pour l’autre, et tous ceux qui les approchent ne peuvent qu’être éblouis par leur rayonnement.

Vers dix-sept heures trente, nous en avons terminé et Simon a pris de belles photos du couple. Lou et Alexander prennent congé et se lèvent pour rejoindre la salle des ventes. Il est avec elle d’une prévenance qui, encore une fois, me bouleverse. Je les vois s’éloigner à regret, j’aurais aimé me réchauffer encore un moment à la flamme de leur amour. Le fond de l’air me semble tout à coup bien froid.

– Roméo et Juliette feraient pâle figure à côté de ces deux-là, murmure Simon.

Je découvre avec étonnement et soulagement que je ne suis pas la seule à envier le couple. Je n’arrive pas à déterminer si Simon est nostalgique, déprimé ou seulement mélancolique. Dans le doute, je propose :

– Allez viens, on va essayer d’attraper le serveur pour se faire apporter un petit remontant. On l’a bien mérité, après cette journée riche en émotions et c’est fini pour aujourd’hui : les enchères vraiment intéressantes ne vont pas tarder à débuter. Nos dernières " cibles " doivent être dans la salle principale maintenant ; pas question de les déranger.

Mais, malgré quelques belles tentatives de Simon, nous ne réussissons pas à nous faire servir et nous rentrons, bredouilles et assoiffés, au Sleepy Princess. Nous regagnons l’hôtel à pied, chacun perdu dans ses pensées. Comme la veille, je commande un sandwich au room service. Puis je prends le chemin de Central Park, tandis que Simon sort se changer les idées.

Il est plus tôt qu’hier lorsque je retrouve mon banc, il fait encore jour. Je fais le point sur cette journée, chargée mais productive, et je suis satisfaite. Ma collaboration avec Simon se passe bien. Il est compétent, serviable, vraiment adorable. J’ai appelé Edith pour lui faire un compte-rendu et lui dire que mes deux interviews se sont très bien déroulées :

– Parfait, Amy, a-t-elle répondu. Avez-vous trouvé un moyen d’approcher Roman Parker ?

– Pas encore mais j’y réfléchis.

– Ne réfléchissez pas trop longtemps. Agissez. Si vous ne lui mettez pas la main dessus, votre article ne vaut rien.

Fin de la communication. Je suis restée un peu bête avec mon téléphone encore à l’oreille, à me demander si nous avions été coupées. Mais son ton laissait peu de place au doute : elle m’avait bel et bien raccroché au nez.

Ok… Oui, merci pour vos encouragements, Edith. Je vous souhaite une bonne soirée à vous aussi. J’ai été ravie de vous parler.

Tout en grignotant mon sandwich, je récapitule ce que je sais de Parker. Il y a forcément un moyen de l’approcher. Je dois réfléchir. Je sais qu’il est à New York ce week-end avec son associé Malik Hamani, je sais qu’il est intéressé par une des pièces de collection mises en vente (même si j’ignore de laquelle il s’agit) et je sais qu’il a des bureaux, ici, à Manhattan…

Je décide donc de me rendre aux Parker Towers demain matin. J’ai bien essayé tout à l’heure de me renseigner auprès de Bogaert, des fois qu’ils se connaissent, mais sans succès : ils ne se sont encore jamais rencontrés. J’ai bien évidemment essayé d’obtenir un rendez-vous par sa secrétaire, mais, sans surprise, Roman Parker n’accepte pas de recevoir de journalistes… Je ne vois pas d’autre solution que d’y aller au culot, en toquant directement à son bureau.

Rassérénée par cette décision, je me cale plus confortablement sur mon banc et laisse mon esprit vagabonder tout en observant les promeneurs. Des images de Lou et Alexander me reviennent régulièrement et je me surprends à chercher du regard mon joggeur de la veille. Ce n’est qu’à la tombée de la nuit qu’il apparaît enfin. Je reconnais sa silhouette élancée, son survêtement gris anthracite. Il commence par quelques échauffements sur le gazon : étirements, flexions, extensions, squats… me permettent d’admirer à loisir l’élasticité de son corps, sa force, son équilibre. Il s’est installé dans un coin reculé de la grande pelouse, à l’abri de la plupart des regards, mais pas du mien… Au bout de quelques minutes, il commence à courir, à petites foulées qu’il allonge progressivement. Un enfant lance un ballon dans sa direction ; il le lui renvoie avec un joli effet de pied qui fait rire le petit garçon.

Au cours de la soirée, j’ai pris quelques photos du Parc au clair de lune et je décide d’en envoyer par mail à mes parents, avec un mot pour leur dire que tout va bien. Puis je quitte mon banc et me dirige vers la sortie. Je croise mon joggeur ; tête baissée sous sa capuche, il ne m’accorde pas la moindre attention. Dommage, j’aurais aimé voir son visage…

Le lendemain matin, je me rends aux Parker Towers. Leur architecture est bluffante : trois tours cylindriques, immenses, aux parois de verre coloré, l’une émeraude, l’autre sanguine et la dernière ivoire. Mises à part leurs couleurs chatoyantes, elles sont identiques jusque dans les moindres détails. Halls d’accueil immenses et sobres, mobilier aux lignes épurées, personnel souriant. Je suis accueillie avec une grande courtoisie et éconduite avec la même politesse :

– M. Parker n’est pas disponible, mademoiselle (Red Tower)

– Je crains de ne pouvoir vous obtenir un rendez-vous, mademoiselle Lenoir (Green Tower)

– Non, ni son téléphone ni son mail, mademoiselle, je suis navrée (White Tower)

Après un bon quart d’heure de négociations diverses (et vaines) avec chacune des secrétaires, je finis, dépitée, par leur laisser ma carte de visite. Elles la glissent dans un dossier épais comme un annuaire et m’informent gentiment que M. Parker donne rarement suite.

– Pour ne pas dire jamais, ajoute même celle de la Red Tower, une femme belle et ronde dont les boutons de chemisier menacent de sauter à chacune de ses inspirations.

À quinze heures, je rejoins Simon à la salle des ventes, bien déterminée à traquer le fameux Parker. J’y croise à nouveau Lou Bogaert, avec laquelle je discute un long moment. Elle est vraiment sympa ; nous nous quittons sur la promesse de garder le contact et échangeons nos mails.

Après avoir mené à bien mon entretien avec Taylor DeWitt, le jeune héritier de l’armateur, qui m’a draguée éhontément pendant toute l’interview, la chance me sourit enfin. Je repère dans la foule un homme trapu au visage aimable, réservé, que je parie être Malik Hamani, l’associé de Parker. Je décline une énième proposition à dîner aux chandelles avec DeWitt pour foncer droit sur Hamani :

– Bonjour, Amy Lenoir d’Undertake. Vous êtes Malik Hamani ? lui demandé-je, bille en tête, trop inquiète à l’idée de le voir m’échapper pour y mettre les formes.

– C’est exact, que puis-je pour vous ? répond-il avec douceur.

– Eh bien, vous pourriez me sauver la vie, par exemple.

– À ce point ? s’étonne-t-il, charmé.

– Ou du moins, sauver ma carrière, avant qu’elle ne soit tuée dans l’œuf.

– Si je peux faire quoi que ce soit en ce sens, ce sera avec plaisir, affirme-t-il en souriant. Je vous écoute.

– Vous êtes l’associé de Roman Parker, c’est bien cela ?

– Exact, répond-il avec soudain une certaine réserve.

– J’aimerais le rencontrer. Pour un entretien. Pour mon article. Pour Undertake.

– Hum…

– Pour ne pas rentrer les mains vides à Boston. Ma chef de rubrique veut cette interview.

Malik Hamani secoue la tête en soupirant. Je continue sur ma lancée :

– Qu’il m’accorde juste dix minutes.

– …

– Cinq minutes ? Cinq minuscules minutes et il n’entendra plus jamais parler de moi.

– Je suis navré, mademoiselle, mais je suppose que vous savez que Roman n’accorde jamais d’interview ?

– Je sais seulement qu’il n’en a jamais accordé jusqu’à présent. Cela ne signifie pas qu’il ne le fera pas si une occasion formidablement enrichissante se présentait.

– Une occasion formidablement enrichissante ? Enrichissante pour qui ? demande-t-il amusé.

– Pour lui, pour moi, pour les lecteurs.

– Eh bien… je lui ferai part de votre proposition. S’il accepte de l’entendre, ce qui n’est pas gagné.

– Merci. Merci, vraiment.

Est-ce que je peux lui demander à quoi il ressemble ? Ça ne serait pas abuser ? Ça ne paraîtrait pas étrange ?

– Mais je ne vous promets rien. Roman peut être un peu dur d’oreille, quand on lui parle de choses qu’il ne veut pas écouter…

Non, je ne peux pas lui demander. Ça fait vraiment trop groupie psychotique et Parker est un milliardaire, un homme d’affaires, pas une pop star.

Je le remercie encore avant de mettre le cap, suivie de Simon, sur un quinquagénaire à l’air affable qui doit être John Baldwin.

Ma rencontre avec Baldwin me fait oublier l’angoisse de ne pas avoir réussi à approcher Parker. Il est charmant, simple, enjoué. Je n’ai absolument pas l’impression de parler à un homme dont la fortune dépasse les vingt milliards de dollars. Quand je lui demande d’où lui vient cette modestie, il répond :

– Je n’ai pas toujours été riche, mademoiselle, et je me souviens parfaitement du temps où je travaillais comme maçon sur les chantiers de construction d’immeubles.

– Comment un ouvrier de maçonnerie peut-il devenir multimilliardaire ? demandé-je, fascinée.

– Avec un peu de chance, beaucoup d’acharnement, de l’audace, et après pas mal de galères. Les journées sur les chantiers étaient interminables, je regagnais mon petit appartement épuisé, les mains crevassées par le ciment. Quand mon meilleur ami, Pablo, est mort après avoir chuté d’un échafaudage, j’ai fait le serment de me sortir de la galère. Pablo avait dix-neuf ans. L’échafaudage était instable, on le répétait au contremaître chaque matin : « Ça tient pas, boss. On va se casser la gueule. » Et chaque matin, le contremaître nous répondait, imperturbable : « Vos gueules, les mômes. Si vous voulez toucher votre paie, grimpez là-dessus. Sinon, tirez-vous. » Quand Pablo est tombé, j’ai pensé qu’il y aurait une enquête, que le matériel serait reconnu défectueux et que le contremaître irait au trou, avec M. Delmare, le propriétaire du chantier. Mais non. Il ne s’est tout simplement rien passé. On a enterré Pablo et on est retournés sur l’échafaudage, toujours aussi branlant. Delmare avait su glisser suffisamment de billets dans les bonnes poches. J’ai compris que l’argent pouvait tout acheter, même une bonne conscience, et j’ai décidé que je ferais tout pour me tirer de là.

– Vous y croyez encore aujourd’hui ? Que l’argent peut tout acheter ?

John Baldwin me répond en riant :

– Non, bien sûr que non. Mais qu’est-ce que ça facilite la vie !

3. Un soir à Central Park

Le soir, selon un rituel désormais bien rodé, je pars me promener au Parc. Cette fois, le cuisinier du Sleepy Princess m’a préparé une quiche aux légumes pour remplacer l’habituel sandwich. Il fait déjà nuit quand j’atteins mon banc pour la déguster ; elle est délicieuse. J’ai reçu une réponse de papa, qui se réjouit pour moi. Pas un mot de maman, elle doit encore m’en vouloir de lui avoir désobéi. Demain est le dernier jour des enchères, ma dernière chance de trouver Roman Parker. J’espère que Malik Hamani aura réussi à le convaincre de m’accorder un peu de temps. Sinon… sinon, je ne sais pas. Je ne sais plus quoi faire. Je suis à court d’idées, au bord du découragement. Peut-être qu’avec un peu plus de temps, j’aurais réussi à le contacter, mais là… c’est trop court. Pourtant, je ne veux pas rentrer à Boston sans mon article !

Quand je quitte le parc, vers vingt-deux heures, il est presque désert. Seule une silhouette grise et encapuchonnée arpente encore les allées en courant silencieusement. Je lui adresse un signe de la main.

Au revoir, mon bel inconnu, à demain, peut-être.

À ma grande surprise, il me répond en levant la main à son tour. J’en suis toute chose. J’envisage un instant de me mettre au sport et je me moque de moi-même.

Pff… Toute une adolescence sans lever le nez de mes bouquins, à rembarrer tous les mecs, et voilà tout à coup, à vingt-quatre ans, que je me mets à mater les inconnus dans les jardins publics. N’importe quoi.

Dimanche sept septembre, dix-neuf heures trente. Dernières enchères. Dernière soirée à Manhattan. Cette fois, je suis tout à fait désespérée.

– Je suis vraiment désolé, mademoiselle Lenoir, me répète Malik Hamani, alors que je le supplie d’essayer encore une fois d’intercéder en ma faveur auprès de Parker. Roman refuse de vous rencontrer. On ne peut pas prononcer le mot « journaliste » devant lui sans qu’il se referme comme une huître.

N’ayant plus rien à perdre, je fais une dernière tentative :

– Compris. Je vous remercie, monsieur Hamani. De tout cœur. Mais est ce que vous accepteriez de me faire une dernière faveur ?

– Dites toujours, soupire-t-il.

Je ne fais qu’appliquer à la lettre le meilleur conseil qu’on m’ait donné, monsieur Hamani : « Ne lâchez jamais rien » m’a dit Frida Pereira.

– Pourriez-vous remettre ce mot à M. Parker ?

Hamani prend l’enveloppe que je lui tends ; elle contient quelques lignes que j’ai rédigées hier sur le banc du parc. Je les espère suffisamment intrigantes ou persuasives pour inciter Parker à accepter de me rencontrer. Mon dernier espoir. Surpris, il me promet néanmoins de la donner à son très têtu associé et ami.

Je le remercie une dernière fois et prends congé quand il dit doucement, alors que je m’éloigne :

– Quand il vient à Manhattan, Roman repart rarement sans faire le tour de l’île en bateau. Si vous aimez vous promener sur les pontons, peut-être croiserez-vous demain un homme qui lui ressemble. On a une jolie vue sur le Pont de Brooklyn depuis le Pier 17.

– Mais je n’ai absolument aucune idée de ce à quoi il ressemble, justement…

– Peu importe. Lui sait qui vous êtes. S’il vous voit, peut-être décidera-t-il de vous parler… Qui sait ? Bonne soirée, mademoiselle Lenoir.

Cette remarque me laisse songeuse…

Ainsi, Roman Parker sait qui je suis ? Il sait à quoi je ressemble ? J’ai suffisamment piqué sa curiosité pour qu’il se renseigne sur moi ou bien Malik lui a-t-il juste donné une description précise de moi ? Peut-être même l’ai-je déjà croisé sans le savoir… ?

Quand j’arrive au parc, ce soir-là, il fait déjà nuit depuis longtemps, une nuit noire et profonde. Pas de lune ni d’étoiles, juste d’énormes nuages qui obscurcissent tout. Je n’ai rien pris à manger, je n’ai pas faim. J’essaie de me remonter le moral en me disant que rien n’est encore perdu, mais j’ai du mal à y croire.

Pourvu que je puisse parler à Parker demain matin, s’il vous plaît, faites qu’il se soit levé du bon pied et qu’il accepte l’interview et que tout se passe bien, s’il vous plaît, s’il vous plaît, s’il vous plaît… !

Assise sur mon banc, sous une flaque de lumière dispensée par un réverbère, j’écoute rugir les animaux du zoo. Le reste du parc est plongé dans l’obscurité et je distingue mal les rares promeneurs.

Salut Alex, salut Marty, salut Melman. Salut Gloria. Vous allez me manquer, les p’tits gars.

Je me suis bien habituée à la vie à Manhattan. De retour à Boston, je vais regretter cette promenade du soir. Soudain, dans mon dos, un bruit comme un craquement me fait sursauter. Je me retourne vivement mais je ne vois rien, il fait trop noir. Je réalise soudain qu’il est très tard, que les patrouilles de sécurité ne sillonnent plus le parc depuis bien longtemps, et que je suis seule dans une ville quasi inconnue, dans un endroit isolé et très obscur. Un vrai scénario de film de serial killer. Des voix se font entendre sur ma droite. Des voix d’hommes qui parlent fort. Puis, tout à coup, un bruit de course sur ma gauche me fait bondir du banc. Je m’apprête à détaler quand une silhouette familière se dessine dans la flaque de lumière : mon joggeur. Ouf ! Soulagée, j’essaie de calmer les battements erratiques de mon cœur.

C’est la première fois qu’il est aussi proche de moi. D’habitude, il emprunte l’autre allée, plus au nord.

En arrivant à ma hauteur, il me fait un signe de la main que je suis heureuse de lui rendre. Mais j’ai quand même eu une belle trouille. Je décide de regagner l’hôtel avant de faire une mauvaise rencontre et je lui emboîte vivement le pas. En marchant, quand même. Je ne vais pas me mettre à courir avec mes bottines. Il me sème rapidement et de le voir s’éloigner jusqu’à disparaître dans la nuit noire m’oppresse. Je me sens tout à coup très seule, vulnérable. J’accélère le pas. Ce faisant, je m’aperçois que je me rapproche des voix d’hommes, mais je n’ai pas vraiment le choix, je ne connais pas suffisamment bien le parc pour prendre des itinéraires bis en pleine nuit. Les hommes sont trois, ils avancent de front vers moi, mais s’écartent pour me laisser passer. Je pousse un soupir de soulagement.

Re-ouf ! Ce n’est pas encore demain que je finirai dans la rubrique des faits divers, merci mon dieu.

Pourtant, soudain, je sens une grosse main sur mon épaule :

– Eh, bonsoir, mignonne. Où tu cours comme ça ?

– Bonsoir, dis-je.

Tandis que je me retourne vers l’homme en essayant de ne pas paniquer, je suis soudain inspirée :

– Je dois rejoindre mon fiancé, au prochain banc.

– Ah. Super. Eh bien, hâte-toi, dit-il d’une voix plate sans me lâcher. On ne sait jamais, les mauvaises rencontres qu’on peut faire, par ici.

Les deux autres hommes se sont approchés. Ils ont une quarantaine d’années et je comprends à leur démarche hésitante qu’ils ont trop bu. J’essaie de me dégager de la poigne de l’homme mais il est plus fort qu’il n’y paraît.

– Ma foi, il en a de la chance, le fiancé, dit le plus grand. Une belle fille comme ça.

– Lâchez-moi, dis-je en essayant de maîtriser ma voix, pour qu’elle ne tremble pas.

– Pour sûr, rétorque le troisième. Moi, j’aime bien les rouquines. Et celle-là, elle a un cul d’enfer.

– Lâchez-moi ! crié-je cette fois. Laissez-moi partir !

– Sans parler des nichons, dit celui qui me retient, en lorgnant vers mon décolleté, pourtant très sage.

Ok, là, je crois que je suis en train de paniquer.

Je parviens presque à me dégager, mais l’homme est vraiment costaud et il raffermit sa prise. Il a les yeux dans le vague et ne semble même pas s’apercevoir de mes efforts pour lui échapper.

– Il est un peu con, le fiancé, de laisser une beauté pareille se balader toute seule. Il ne sait pas profiter des belles choses, c’est sûr. Alors que nous…

– Foutez-moi la paix ! Au secours !

Quand le grand se poste derrière moi et pose ses mains sur ma taille, puis les fait glisser entre mes jambes, je me cabre violemment et lui envoie un coup de talon dans le tibia. La peur cède la place à la colère et, dans la foulée, je flanque un coup de coude à celui qui me tient encore. Je réussis presque à lui échapper, quand le troisième larron m’attrape les poignets et me tord le bras droit dans le dos, déchirant mon chemisier. La douleur qui fuse dans mon épaule est telle que je me retrouve à terre avant même d’avoir compris ce qui se passe.

– Là ! À genoux, c’est bien. Garde la pose, mignonne. C’est ici qu’est ta place.

C’est à ce moment précis que je me mets à hurler.

La suite est assez confuse parce que j’ai le visage au ras du sol, mais j’aperçois soudain une paire de baskets noires et un bas de survêtement gris sombre qui se rapprochent à une vitesse ahurissante. Puis j’entends le bruit sourd de deux corps qui entrent en collision et le grand type à qui j’avais écorché le tibia s’écroule à côté de moi, les mains serrées sur son ventre et la bouche béante. Sans un mot. Il gigote sur le gravier comme un poisson qui aurait sauté de son bocal. Il y a un bruit de craquement au-dessus de ma tête et celui qui me tenait me lâche enfin. J’en profite pour ramper rapidement vers la pelouse, pour m’éloigner de la zone de combat, pour me mettre à l’abri… Je m’assieds dans l’herbe, choquée, les jambes comme deux guimauves fondues.

Il faut que je me bouge ! Que je me sauve ! Ils sont trois, il est seul. Il ne va pas tenir longtemps. Je dois filer ! Sortir de ce parc ! Appeler la police !

Mais je demeure tétanisée, le souffle court. Je n’arrive pas à détacher mon regard des trois hommes qui luttent encore. L’un se prend un méchant coup de genou dans l’entrejambe et part en titubant, tandis que l’autre, le nez déjà explosé, revient à la charge et fonce sur le joggeur. Mon joggeur. Qui encaisse une violente manchette en plein sur la pommette. Le sang gicle, je ferme les yeux. Je sais que ce n’est pas le moment, mais je crois pourtant que je suis en train de tomber dans les pommes…

Quand je reviens à moi, je n’ai d’abord pas le réflexe d’ouvrir les yeux. Je suis… bien. Je me sens cotonneuse, la tête légère. Bercée par un mouvement régulier et agréable. Je suis blottie contre quelque chose de chaud et doux, qui sent divinement bon, je ne veux rien savoir de plus.

Mais soudain, tout me revient : les trois hommes, leur haleine alcoolisée, leurs mains sur moi, l’agression. Ma bulle de bien être vole en éclats et j’essaie de fuir, mais mes pieds ne touchent pas le sol. Je m’agite follement, je m’apprête à hurler de nouveau, mais les cris restent coincés dans ma gorge. Puis je prends conscience d’une voix douce qui me rassure, d’une présence réconfortante qui m’enveloppe et j’ouvre enfin les yeux. Il fait noir, il fait froid, je suis encore dans le parc. Malgré ma peur, je reconnais la forme encapuchonnée qui se penche sur moi et me parle doucement :

– Calmez-vous. Vous êtes en sécurité. Je suis là. Calmez-vous. Je vous protège. Vous ne risquez plus rien.

Il répète ces mots en boucle, d’une voix apaisante. Je suis encore perdue, mais j’arrête de me débattre. Je mets un moment à réaliser que je suis dans ses bras. C’est le rythme de ses pas qui me berce.

Quand nous atteignons la Cinquième Avenue, ses lumières, ses trottoirs bondés, il me dépose au sol.

J’étais pourtant tellement bien dans tes bras…

Je ne suis pas très solide sur mes jambes, je m’accroche à lui. Il me fait asseoir sur un muret :

– Ça va aller, dit-il. C’est normal de se sentir groggy après ce genre d’incident. Vous n’êtes pas blessée. Votre épaule n’est pas luxée.

Je ne veux pas qu’il s’éloigne, pas qu’il s’en aille. Mais je ne sais pas comment lui dire.

Reste, s’il te plaît.

– Vous habitez loin ?

– Non. Juste à côté. Au Sleepy Princess.

– Vous souhaitez prévenir quelqu’un ? Aller voir la police ?

Je secoue la tête. Je n’ose pas le regarder, je me sens nauséeuse. Il poursuit, toujours avec la même douceur :

– Que préférez-vous ? Que je vous raccompagne ? Ou que j’appelle un taxi ?

– Ne me laissez pas.

Les mots sont sortis tout seuls. Mais je m’aperçois que c’est tout ce qui m’importe : sa présence.

– Je ne vous laisserai pas. Comment vous appelez-vous ?

– Amy…

– Enchanté, Amy. Moi, c’est Jacob.

J’arrête de fixer mes pieds et je lève les yeux pour le regarder. Il a gardé sa capuche rabattue sur son visage mais les néons de la ville l’éclairent. Je le trouve plus jeune que sa voix de basse me l’avait laissée penser. À peine plus âgé que moi, peut-être. Sa pommette est ouverte et commence à enfler, du sang a coulé sur sa joue et goutté sur son sweat. Malgré ça, il est d’une beauté qui me laisse bouche bée : des yeux d’un noir profond, la peau cuivrée, le visage anguleux, les traits durs qui contrastent avec la douceur de ses gestes et la chaleur de sa voix.

– On y va ? demande-t-il en me prenant délicatement par le bras.

Je ne me fais pas prier.

Quand on arrive devant le Sleepy Princess, il lâche mon bras pour m’ouvrir la porte et me laisser passer. Quand il rompt le contact, je sens soudain comme un grand vide, j’ai l’impression de perdre l’équilibre. La même sensation que si une marche se dérobait sous mon pied au beau milieu d’un escalier. Je traverse le hall d’un pas mal assuré. Il n’y a personne à la réception, le veilleur de nuit doit être aux cuisines ou au petit coin. Mes mains tremblent tellement quand j’essaie d’introduire ma carte dans la serrure de ma chambre que je n’arrive à rien. Jacob s’approche derrière moi et tend un bras par-dessus mon épaule. Sa main reprend la mienne et la guide tranquillement. J’ai soudain une conscience aiguë de sa proximité, de son corps chaud qui m’effleure, de sa joue près de la mienne quand il se penche vers la porte et la déverrouille. J’entre dans la chambre, troublée, frissonnante, avec l’impression d’avoir été droguée.

Qu’est-ce que ça signifie ? C’est le contrecoup ? Le choc ? Ou bien est ce que je suis tout bêtement en train de perdre la tête pour un illustre inconnu ?

Quand je me retourne, Jacob n’a pas fait un pas, il est toujours sur le seuil. Sa haute silhouette aux épaules larges se découpe dans l’encadrement de la porte. Il se tient comme un boxeur, les bras le long du corps, jambes légèrement écartées, tête penchée toujours encapuchonnée. Il serait presque inquiétant.

– Merci, Jacob. Merci pour tout.

– Je vous en prie, dit-il, prêt à s’en aller.

– Vous pouvez entrer, l’invité-je pas vraiment certaine que ce soit la chose la plus raisonnable à faire mais terrifiée à l’idée de rester seule.

– Non, il ne vaut mieux pas, je crois. Si vous vous sentez mieux, je vais vous laisser.

Je réponds du tac au tac :

– Je ne me sens pas mieux.

C’est un mensonge énorme : je ne me suis jamais senti aussi bien que dans ses bras. Il hésite. Je n’ai pas envie d’essayer de comprendre pourquoi je tiens tant à ce qu’il reste. Tout ce que je sais, c’est que la nausée revient rien qu’à l’idée de le laisser partir.

Est-ce de la peur ? La peur peut-elle rendre malade ? Est ce que je vais faire des cauchemars ? Revivre cette agression, encore et encore, dans mes rêves ? Raser les murs dans la rue ? Ne plus sortir le soir ?

– Entrez au moins cinq minutes ; j’ai de la glace au freezer. Pour votre pommette.

Il acquiesce et la chambre se remplit tout à coup de sa présence. Il semble occuper tout l’espace, il n’y a plus de place pour la peur…

Je me suis trompée : il n’a pas mon âge. C’est un homme, pas un garçon.

Je ne suis pas encore bien assurée sur mes jambes, mais je vais prudemment chercher quelques glaçons que je glisse dans un gant de toilette humide. J’attrape au passage une lingette désinfectante et des Steri-strip dans la pharmacie.

Je l’invite à s’asseoir sur le canapé et je m’approche de lui. Je rabats sa capuche pour découvrir son visage et je suis une fois de plus frappée par sa beauté. Une beauté peu conventionnelle, bien loin des canons des magazines. Ses cheveux d’un noir absolu retombent en courtes mèches raides sur son front ; je dois me faire violence pour ne pas y passer la main. Tout en lui est fait de lignes dures, du nez aux pommettes, en passant par l’angle abrupt de sa mâchoire.

Est-ce que son corps est taillé pareillement ?

Je m’ébroue mentalement et je me concentre sur sa pommette tuméfiée. Je la nettoie avec la lingette, j’essaie d’y aller doucement, mais le sang a déjà séché et je suis obligée d’insister. Il ne bronche pas, même quand je dois frotter les bords de la plaie pour les débarrasser des fibres de coton qui se sont collées dessus (probablement des peluches du pull de son agresseur).

– Je ne vous fais pas mal ?

– Si.

– Pardon ?

– Vous avez la délicatesse d’un adjudant-chef.

Il demeure pourtant parfaitement impassible. Alors, comme il ne me demande pas d’arrêter, je continue.

Goujat !

Je m’autorise même un peu plus de vigueur.

– Je ne suis pas spécialiste, mais j’ai l’impression que vous auriez besoin de points de suture. En attendant, je peux vous poser ces Steri-strip.

Il lève les yeux vers moi et je m’aperçois que je me suis beaucoup rapprochée de lui. Nos genoux se touchent, ma jambe gauche s’est glissée (quand ? comment ?) entre les siennes.

– Va pour les Steri-strip. Tant que vous ne proposez pas de me recoudre à coups d’étoiles de ninja et de filin d’acier, dit-il en jetant un œil à ma figurine Batman qui trône sur la table de chevet.

– Promis, dis-je. D’autant que je suis incapable de recoudre un simple bouton…

Je pose les strips sur l’entaille, rapprochant au maximum les bords de la plaie. Je ne parviens pas à empêcher mes mains de trembler et je m’y prends comme un pied. Dire que je suis troublée relève de l’euphémisme. Je ne pense plus qu’à sa peau sous mes doigts, à son genou entre mes jambes, à la chaleur de son souffle qui traverse le coton léger de mon chemisier. Le troisième strip me donne du fil à retordre, la plaie n’est pas nette à cet endroit et, suite à un geste maladroit, le sang perle à nouveau. Je me confonds en excuses, persuadée de le faire souffrir atrocement, mais il reste stoïque :

– Finalement, je ne sais pas si je n’aurais pas préféré les filins d’acier, dit-il simplement.

Il est tellement sérieux que je ne sais pas comment le prendre. Je me hâte de poser le dernier strip et d’appliquer sur l’hématome le gant rempli de glace. Mais, est-ce la vue du sang ? Le contrecoup ? Ou la proximité de Jacob ? Toujours est-il que je commence à flageoler sur mes jambes.

Histoire de finir en beauté, après lui avoir charcuté la pommette, je vais lui écraser les pieds et lui tomber dessus. Bravo !

Je me sens partir, quand deux mains, douces et chaudes, m’enserrent la taille.

– Holà ! Restez avec moi, dit-il en me soutenant. Ça va aller ?

– Oui, oui… Je crois… Un étourdissement… Je…

Ses mains sur mes hanches finissent de me troubler tout à fait et je lâche les glaçons pour me rattraper à ses épaules. Il sursaute en étouffant un juron et je pense qu’en me pressant ainsi contre lui, j’ai dépassé les bornes. Il m’assied promptement à côté de lui :

– Permettez ? dit-il en récupérant vivement les glaçons qui ont dégringolé sur son entrejambe. Je pourrais jouer le Joker ou l’Homme Mystère, mais Mister Freeze, non, vraiment pas. Vous m’en demandez trop.

Sa remarque et son air toujours grave me font rire.

J’adore son humour à froid…

Je me cale confortablement dans le canapé, tandis qu’il se débat avec les glaçons. Je me sens incroyablement bien.

Une demi-heure plus tard, sous l’effet de la glace, sa pommette a désenflé. Nous continuons à discuter tranquillement, de tout, de rien, de nous. Il est calme et drôle, sa voix grave m’hypnotise. Il habite la Nouvelle-Orléans, il est de passage à Manhattan pour voir un ami et régler quelques affaires. Je lui avoue que je débarque tout juste de France et que je risque d’y retourner illico si je ne trouve pas de solution pour mon article d’ici demain. On discute course à pied ; je n’y connais rien, mais sa passion est communicative et quand il en parle, ça donne envie de chausser des baskets, de se mettre à courir. L’heure tourne, mais ni l’un ni l’autre n’envisageons de mettre un terme à cette soirée. J’ai l’impression de ne jamais avoir été aussi proche de quiconque.

Je ne veux pas que ça finisse. Je ne veux pas que le jour se lève et qu’il parte.

Pourtant, je sens la fatigue me gagner. J’étouffe un bâillement, je m’enfonce plus confortablement dans le canapé, je me laisse bercer par sa voix posée… mes yeux se ferment…

Quand je les rouvre, le plafonnier est éteint, la chambre n’est plus éclairée que par le réverbère de la rue dont la lumière se répand sur le couvre-lit. Je suis de nouveau dans les bras de Jacob. Je n’ai plus mes bottines. Il n’a plus son sweat à capuche. Sa peau sent le savon, ses cheveux sont humides.

Il a pris une douche. Pendant que je dormais.

Quand il se penche pour me déposer sur le lit, son visage est si proche du mien que je ne peux pas m’empêcher de passer mes bras autour de son cou pour l’attirer à moi.

Jacob semble surpris par mon geste, je le sens se tendre et résister. Pendant une fraction de seconde, je suis perdue, malheureuse comme jamais je ne pensais l’être. Un sentiment d’abandon, d’incompréhensible trahison, m’envahit tout entière. J’avais l’impression, dans ses bras, qu’aucune blessure ne pourrait jamais m’atteindre, et voilà que la douleur, c’est lui-même qui me l’inflige en se dérobant. Pendant une fraction de seconde, le temps s’arrête puis s’étire comme un interminable lacet de caoutchouc. Pendant une fraction de seconde : l’éternité, en somme. Mais pas plus, car ensuite les lèvres de Jacob, légères comme un mirage, douces comme une rêverie, viennent effleurer les miennes. Il m’allonge sur le lit et se redresse, se libérant de mes bras. Il m’observe en silence. Sa main vient effleurer ma tempe, ma joue, descend lentement vers ma gorge. J’ai très chaud, tout à coup ; je retiens ma respiration mais il ne s’aventure pas vers mes seins, (frustration !), il remonte vers mon épaule, j’inspire, il suit le galbe de mon bras, passe par le creux du coude, où la peau est si fine. Quand sa main remonte vers ma nuque, pour jouer avec une boucle de mes cheveux, elle frôle, par inadvertance semble-t-il, l’extrémité d’un sein, et mon souffle se bloque dans ma gorge, ma peau frissonne. Je me cambre légèrement, c’est plus fort que moi. Il ne me quitte pas des yeux.

– Tu veux que je reste…

C’est peut-être une question mais elle sonne comme une affirmation alors je me contente de confirmer de la tête. Je ne suis déjà plus vraiment en état de parler.

– Tu es sûre ? me demande-t-il.

Nouveau hochement de tête. Mais il attend plus, visiblement. Alors je murmure :

– Oui. Sûre.

Il fait passer son t-shirt par-dessus sa tête, et le mouvement dévoile d’abord son ventre plat, ses abdos sculptés, puis son torse lisse qui s’élargit jusqu’aux épaules puissantes. Son corps est à la fois délié et solide. Il se débarrasse du t-shirt en le lançant sur le canapé, ses muscles fins roulent sous sa peau cuivrée. Il n’a rien d’un bodybuilder, pas de biceps proéminents, de veines saillantes ni de pectoraux à la Schwarzy. Il est élancé, ses gestes sont fluides. « Racé » est le mot qui convient le mieux pour le décrire. Il passe une main dans ses cheveux ébouriffés. La température dans la pièce a augmenté de vingt bons degrés en moins de dix secondes…

– Pourquoi ? demande-t-il.

– Parce que j’ai peur.

Puis, je réalise que ce n’est pas vrai. Pas entièrement vrai, en tout cas. Alors, avec un gros effort pour ne pas me laisser distraire par son torse nu ou par la bosse conséquente apparue sous la ceinture de son jogging, j’ajoute :

– Parce que je ne veux pas que tu partes.

– Si je reste, je ne vais pas me contenter de t’embrasser et de te border. Je ne vais pas dormir sur le canapé comme un ami fidèle et asexué, ou devant ta porte comme un gentil chien de garde.

– D’accord. Oui.

Ça me va comme ça. Tout ce que tu veux. Je n’ai pas besoin d’un copain ni d’un animal de compagnie. Juste de toi, de tes bras, de ta bouche… et de tout le reste. J’ai envie de toi…

Sa main redescend vers moi et emprunte le même chemin que tout à l’heure, exactement : tempe, gorge, bras, coude. Puis, alors que je retiens mon souffle, dans l’attente de la suite, dans l’espoir presque douloureux qu’il effleure mon sein qui se tend vers lui, sa main bifurque vers mon genou. Je lâche un soupir de frustration, qui se transforme rapidement en respiration saccadée quand elle remonte, en lentes arabesques, entre mes jambes.

– Si je passe la nuit ici, Amy, c’est dans ton lit. Avec toi. Et je n’ai pas l’esprit assez chevaleresque pour te laisser dormir dans mes bras sans te toucher. Pas ce soir. Plus maintenant. Tu comprends ?

J’essaie de me concentrer sur ses paroles, mais plus sa main remonte entre mes cuisses, qui s’ouvrent en corolle sur son passage, plus cela m’est difficile.

– Non. Je veux dire. Oui. Je comp… ! Oh !

Sa main, en passant du creux de l’aine à mon ventre, a glissé, comme par mégarde encore, sur la fine et délicate boutonnière de mon pantalon en lin. Sa main, pour dire les choses autrement, a gentiment bousculé mon clitoris, qui n’attendait que ça et en redemande encore ; et le demi-sourire que Jacob essaie de dissimuler me convainc que ce n’est certainement pas une maladresse de sa part.

– Si je reste, Amy, c’est pour te faire l’amour, dit-il en se levant. C’est pour te caresser et t’embrasser partout où il te plaira. C’est ce que tu veux ?

– Oui, dis-je d’une toute petite voix. Oui, je veux que tu restes.

Il envoie son pantalon rejoindre son t-shirt. Ses jambes sont longues et musculeuses, ses fesses pommées. Quant à la bosse qui tend le tissu de son boxer, je voudrais pouvoir dire que je ne me focalise pas du tout dessus, que je n’ai d’yeux que pour son regard envoûtant ou son noble front, mais… je ne vais pas commencer à me mentir. Même si tout respire la sensualité chez lui, si chaque parcelle de sa peau appelle la tendresse, mes yeux régulièrement reviennent se perdre sur cette bosse, qu’ils admirent, qu’ils évaluent, qu’ils caressent…

Voilà, je sens que je rougis jusqu’à la racine des cheveux. Heureusement qu’il fait sombre. Cet homme donnerait des palpitations à la plus sage des nonnes.

Il pose un genou sur le lit et se penche pour m’embrasser, sa main gauche glissée sous ma nuque. Cette fois, son baiser est plus appuyé, ses lèvres sont brûlantes et quand elles s’entr’ouvrent, les miennes les imitent, naturellement. Sa langue est douce, elle a un goût de sucre et d’épices ; elle vient chercher la mienne, elle l’invite, elle la provoque. Elle exige une réponse. Quand enfin elle l’obtient, quand nos deux langues se trouvent et se lancent dans un ballet langoureux, une étrange petite décharge me traverse tout le corps. De plaisir, oui, c’est indéniable mais il y a aussi autre chose. Embrasser Jacob, c’est faire table rase du passé, c’est recommencer de zéro. Maintenant, je peux répartir les baisers en deux catégories : celui de Jacob et ceux du reste du monde. Je l’embrasse et tout mon être s’ouvre à lui, corps et âme. La vie me paraît merveilleuse, gonflée de promesses. Des promesses qu’il est capable de tenir, j’en suis persuadée. Un instant, je me demande si cette sensation n’est pas due uniquement à l’effet aphrodisiaque du sauvetage de la demoiselle en détresse (moi) par le prince en armure sur son blanc destrier (lui).

On s’en fout ! Il faut que j’arrête de vouloir tout analyser, tout contrôler. Carpe diem !

La main de Jacob sur ma hanche m’aide à tenir cette excellente résolution. Je perds tout à coup le fil de mes idées et je ne peux plus penser à rien d’autre qu’à cette main qui, implacablement, se fraie un chemin sous la toile de mon pantalon. Elle vient caresser le satin de ma culotte en un lent va-et-vient de plus en plus appuyé qui met au supplice mon clitoris. Puis Jacob se redresse, il abandonne ma bouche et avant que j’aie pu protester il déboutonne mon pantalon qui se volatilise en quelques secondes. Il s’installe à califourchon sur mes jambes et me donne les mains, pour me redresser. Nous voilà assis face à face. Je sens le poids de ses fesses sur mes chevilles. J’admire son corps, je suis intimidée, je n’ai jamais rien vu d’aussi beau, d’aussi parfait. Je tends la main pour le toucher du bout des doigts, il se laisse faire, il me regarde. Je n’ose pas m’aventurer au-dessous du nombril.

– Tu peux aller où tu veux, Amy, dit-il comme s’il avait lu mes pensées.

Ce qui ne doit pas être bien difficile, je ne vois pas comment n’importe quelle fille normalement constituée pourrait ne pas y penser…

Toujours hésitante, je laisse néanmoins courir mes doigts sur son ventre, de plus en plus bas. J’atteins l’élastique de son boxer, je joue avec, puis je descends sur ses cuisses. Et je remonte. Je pose mes mains sur ses hanches, je l’incite à se rapprocher.

– Je veux te toucher à pleines mains.

Oh ! C’est moi qui ai dit ça ?

J’ai une soudaine bouffée de chaleur, je pique probablement un fard (encore un !) et du coup je bénis la bienveillante complicité de l’obscurité. Jacob ne fait pas de commentaire, il m’obéit, il se rapproche. De cette manière, j’atteins ses fesses, je peux enfin les prendre dans mes mains, les englober, les caresser. Il passe ses mains sous mon chemisier à l’encolure déchirée, découvre que je ne porte rien dessous, que mes seins sont nus, libres, offerts. Il en profite, il prend ce qu’on lui donne. Il les pétrit avec douceur.

– Tu as des seins sublimes, Amy. Ronds et doux, à la fois lourds et fermes. C’est un délice. J’ai envie de les goûter…

Du pouce, il effleure leur mamelon, qui se durcit et qui pointe, c’en est presque douloureux. Puis il apaise la tension en les pinçant doucement. Une violente décharge de plaisir me traverse et je me cabre en projetant mes seins vers lui. C’est une sensation nouvelle, puissante, impérieuse. J’ai besoin de ses mains, je veux qu’il me caresse plus fort. Il le comprend instantanément et m’offre ce que je demande : Il malaxe mes seins, titille leur mamelon, le fait rouleur sous ses doigts, de plus en plus fort. Je renverse la tête et les épaules en arrière, je prends appui sur mes coudes, j’essaie d’ouvrir mes cuisses, immobilisées entre les siennes, car l’éclair de plaisir m’a transpercée tout entière, des seins jusqu’au clitoris. Je voudrais ses mains là aussi. Je voudrais ses mains partout. Il se soulève un peu, pour me laisser dégager mes jambes :

– Enlève ta culotte, Amy, dit-il d’une voix tendue en déboutonnant mon chemisier.

En deux temps, trois mouvements, je m’exécute. Dans le même élan, il a envoyé valser son boxer.

– Mets-toi à genoux, face à moi, continue-t-il. Voilà. Approche. Retire tes mains, dit-il alors que je les ai posées en coupe sur mon sexe.

Il a beau faire sombre, la lueur du réverbère est suffisamment vive pour qu’on distingue très bien les détails, à défaut des couleurs. Et cela me gêne, malgré l’excitation, malgré le désir qui m’enflamme les reins.

– Retire tes mains, Amy, répète-t-il.

J’hésite. Un reste de pudeur. La crainte soudaine de ce qui va suivre.

Je suis une oie blanche, Jacob. Je n’ai sûrement pas ton expérience. Tu es incroyablement beau, tu es sûr de toi : tu as dû emmener des dizaines de femmes dans ton lit et au septième ciel. Mais moi ? Moi, j’ai la trouille !

Je n’ose plus le regarder en face. Je baisse les yeux et c’est pire : je ne peux plus les détourner de son sexe dressé, magnifique. Je sens sous mes doigts ma toison s’humidifier. Mon corps appelle celui de Jacob, il est prêt à le recevoir. Jacob le sait. Il m’attrape par les fesses, comme je l’avais fait avec lui et me rapproche de lui pour m’embrasser. C’est un baiser plus exigeant que celui de tout à l’heure, moins tendre, plus sexuel que sensuel. Mais ça me va, je m’aperçois que j’aime ça. Je me perds dans le tourbillon de sensations que sa bouche me fait découvrir. Je me rapproche encore de lui, je veux nous sentir peau à peau. Je pose une main sur sa nuque ; l’autre sur son torse, près du cœur. Ses doigts se glissent alors entre mes cuisses, dans ma fente maintenant offerte, et je suis tellement trempée qu’ils s’y enfoncent d’un seul mouvement, sans peine. Jacob gémit contre ma bouche. Il s’écarte légèrement :

– Écarte les cuisses. Oui. Encore un peu. (Il a repris mes fesses à pleines mains) Voilà. Et maintenant…

… Et maintenant il me soulève sans effort pour m’asseoir à califourchon sur lui. Les poils de mon pubis effleurent son sexe et ce simple frôlement suffit à m’électriser. Soudain, Jacob se penche vers la table de chevet et son sexe vient se frotter au mien. Je m’ouvre un peu plus.

Oh… ça, ce n’était pas prémédité mais qu’est ce que c’est bon… !

Tandis que Jacob traficote je ne sais quoi, à farfouiller dans le tiroir, je prends appui sur ses épaules et commence à onduler contre son sexe, de bas en haut. C’est bon, c’est même délicieux. Il renverse le tiroir sur le lit et je le vois attraper, parmi tout le fatras, un préservatif. Il pousse un soupir de soulagement assez comique et s’équipe en un temps record. Son érection n’a rien perdu de sa vigueur et quelques secondes plus tard, il me soulève pour me laisser descendre lentement, centimètre par centimètre, sur son sexe dressé. Je suis d’abord un peu crispée mais sa voix apaisante me rassure, me détend :

– Laisse-toi aller, Amy. Ne pense à rien. À rien sauf au désir, là, qui brûle entre tes cuisses. Laisse-moi faire. Ouvre-toi.

Je passe les avant-bras sur ses épaules et j’enfouis mon visage dans son cou. Il sent bon. Il sent délicieusement bon ! Je m’empale doucement sur lui. Il m’emplit petit à petit. Je le laisse me guider, doser la profondeur de chaque pénétration, je m’en remets entièrement à lui. Il continue à me parler, sa voix grave amplifie chaque sensation que me donnent son sexe et ses mains. Je m’ouvre à lui, au maximum !

– Oui, Amy, oui… Oh… Tu es tellement étroite. Laisse-toi aller, complètement. Écarte encore les cuisses. Voilà… Je vais te faire jouir. Je suis sûr que tu es très belle, quand tu jouis.

J’aime que tu me parles ; je pourrais presque avoir un orgasme rien qu’en t’écoutant répéter que tu vas me faire jouir…

Le plaisir monte par vagues régulières et puissantes ; je ne parviens plus à rester simple spectatrice, je commence à onduler, à trouver la cadence qui s’accorde à la sienne. Je me redresse, et dans cette position, mes seins sont à hauteur de sa bouche. Il les happe tour à tour, suçant et mordillant mes mamelons, tant et si bien que mes terminaisons nerveuses sont toutes mises à rude épreuve. Je commence à ne plus savoir d’où me vient mon plaisir, qui n’est plus qu’une énorme pelote, de mon sexe à mes seins. Jacob lève les yeux vers moi, je m’accroche à ses pupilles qui se dilatent. Son visage taillé à la serpe est superbe, ses yeux en amandes s’étrécissent encore. Je ne me lasse pas du murmure de mon nom sur ses lèvres.

Il raffermit sa prise sur mes fesses et s’enfonce plus profondément en moi, m’arrachant un cri de jouissance. Je voudrais qu’il recommence, tout de suite, et c’est ce qu’il fait, encore et encore. Et encore. Je m’agrippe à ses épaules aux muscles durcis et j’accompagne chacun de ses coups de rein. Il est à la fois incroyablement tendre et incroyablement puissant, le cocktail des deux agit sur moi comme un fabuleux aphrodisiaque.

Je découvre un état inconnu dans lequel je ne sens plus mes extrémités, ni mes bras, ni mes jambes. Je ne suis pas sûre non plus que ma tête soit encore sur mes épaules parce que toutes mes sensations se concentrent désormais autour du sexe de Jacob, tous mes muscles se contractent autour de lui. Il est le centre de mon univers. Je ne suis plus qu’un météore de plaisir qui s’enflamme et grossit et grossit au rythme de plus en plus rapide de son va-et-vient. Et soudain… tout explose : mon sexe, mon ventre, mon cœur… Je jouis avec une violence que je ne savais pas possible. Je jouis sans même savoir si Jacob me suit, mais en m’accrochant à lui, et je pense que j’ai crié. Oui, j’ai forcément crié son nom.

4. Roman Parker

Certains diraient que coucher avec un inconnu rencontré une nuit dans un parc, c’est jouer avec le feu. Pourtant, les coups d’un soir à la sortie des boîtes, ça ne choque personne. À la rigueur, on passe pour une fille facile, mais pas pour une inconsciente. Enfin, pas trop…

Oh, et puis je m’en fous ! De toute façon, Jacob n’est pas un inconnu. C’est… Jacob.

Il est trois heures trente du matin, Jacob dort à mes côtés et je me débats avec ma conscience. Je culpabilise, sans savoir vraiment pourquoi. Peut-être parce que j’ai pris dans ses bras un plaisir insoupçonnable. « Un pied inhumain », comme dirait Sibylle. Je m’agite entre les draps. Je vérifie pour la énième fois que j’ai bien mis mon iPhone à sonner pour sept heures. Pas question de laisser passer ma dernière chance d’alpaguer Roman Parker. Jacob pose sa main sur mon ventre :

– Si tu as besoin de te dépenser, je peux te prêter mes baskets, marmonne-t-il. Dix tours de parc devraient te calmer.

Sa paume vient emprisonner mon sein. Ce simple contact m’électrise. Mon corps me rappelle les deux orgasmes explosifs dont le propriétaire de cette main m’a gratifiée plus tôt dans la nuit. Je réponds dans un souffle, en commençant déjà à onduler sous sa caresse :

– Pas la bonne pointure.

– Hmm… dommage. Je vais devoir te trouver une autre occupation alors, dit-il en me tirant à lui.

Il m’emprisonne dans ses bras, enfouit son visage dans mon cou, me couvre de tout son corps. Il m’enveloppe. Il devient ma carapace, ma coquille. Je me sens invulnérable, à l’abri de tout. Je fais le dos rond et son corps s’enroule autour du mien comme une liane. Je range cet instant dans mon top dix des meilleurs moments de ma vie.

Puis je sens entre mes fesses toute l’expression de son désir revenu et je m’apprête, ravie, à reprendre le chemin du septième ciel…

Quatre heures plus tard, Jacob a disparu, Roman Parker m’a posé un lapin et Edith doit être en train de me réserver un billet retour pour Paris-Charles-de-Gaulle.

Comme prévu, je me suis réveillée à sept heures tapantes. Ce qui était moins prévu, par contre, c’est ce vide immense dans le lit à côté de moi. Un vide grand comme l’océan Atlantique et au moins aussi glacé que l’Alaska. J’ai bien cru me réveiller au Groenland. Jacob, visiblement matinal, avait mis les voiles sur la pointe des pieds. J’ai cherché dans la chambre un mot, une explication, un signe qu’il était simplement parti acheter des croissants ou que sais-je. Rien. J’eus beau retourner chaque centimètre carré de mon petit univers, je ne dénichai aucun indice. Il avait juste disparu. Perdu corps et biens. Je n’avais finalement même aucune preuve de sa présence cette nuit, si ce n’est le délicieux engourdissement entre mes cuisses, la langueur inhabituelle de mes membres et, plus largement, de tout mon corps. Néanmoins, il me restait encore une chance de ne pas complètement rater ma journée et cette chance s’appelait Roman Parker et se promenait peut-être à l’heure actuelle en bateau autour de l’île. Je sautai dans la douche, trois minutes et quinze secondes chrono, puis dans un jean, mes bottines, un pull angora. Je n’avais pas le temps de m’apitoyer sur mon sort ou de fondre en larmes ; ce n’était pourtant pas l’envie qui manquait.

Après avoir erré sur la jetée n° 17, j’ai arpenté tous les pontons du port de South Street. Mais j’ai finalement dû me rendre à l’évidence : il n’y avait pas ici plus de Roman Parker que de vitamine C dans le Nutella. Ou alors il ne voulait pas me parler, ce qui revenait strictement au même.

Je regagnai le Sleepy Princess abattue et démoralisée.

À neuf heures dix, me voici de nouveau au bar de l’hôtel, devant un petit déjeuner trop copieux, le cœur en miettes et le moral au fond des chaussettes. Anthony est en train de servir le couple d’amoureux qui l’a interpellé depuis une table dans un coin du salon. J’attends son retour avec impatience : il s’est éclipsé à l’instant même où il s’apprêtait à me livrer des infos sur Parker. Je ne lâche rien. Tant que je ne serai pas rentrée à Boston, je considère qu’il restera toujours une chance infime de tomber sur une piste intéressante. Je sors mon calepin et mon stylo, prête à noter tout ce qu’il pourra me dire sur l’homme après lequel je cours en vain depuis quatre jours.

Et l’autre homme ? Celui qui est parti ce matin.

Est-ce que j’y pense ?

Oui, bien sûr. Comment faire autrement ?

Mais pas trop fort parce que j’ai peur d’avoir mal.

Jacob, merde, t’es passé où ? Qu’est-ce que j’ai fait pour que tu prennes la fuite ? Ou qu’est-ce que je n’ai pas fait ? Tu cherchais quoi ? Moi, j’ai cru que c’était bien, nous deux. Je veux dire : pas seulement au lit. Ça paraissait magique. Les confidences sur le canapé, la discussion qui s’étire sans jamais se rompre. Les regards. Je les ai imaginés, tes regards ? Et tes mots doux ? C’était pas obligé. Tu aurais pu te contenter d’un plan cul, pas besoin de me sortir le grand jeu, j’étais déjà conquise. Alors pourquoi ? Est-ce que tu t’es réveillé ce matin et tu as pris peur ? Non, mais sérieusement : Jacob, pourquoi t’es parti ?

J’en suis là de mes sombres ruminations quand Anthony me rejoint, suivi d’un homme d’une quarantaine d’années, en tenue de chauffeur, casquette à la main, qui se plante devant moi. Il ressemble à un militaire, trapu et posé, crâne tondu, jambes légèrement écartées, mains nouées devant lui. Il a la pose typique du soldat au repos :

– Mademoiselle Lenoir ? me demande-t-il.

– Oui.

– Je m’appelle Joshua, mademoiselle. Je travaille pour M. Parker. Il m’a chargé de vous conduire à lui.

Je reste un instant interdite, incapable de dire un mot. Je m’attendais à peu près à tout, sauf à ça.

Roman Parker ! Roman PARKER ! ROMAN PARKER !

Enfin, je réagis :

– Enchantée ! Je vous suis. Je passe récupérer mon photographe et j’arrive. J’en ai pour trois secondes. À peine. Ne vous sauvez pas. Je reviens.

Mon sac en bandoulière, j’ai sauté de mon tabouret et je m’élance vers la chambre de Simon quand la voix douce de Joshua me stoppe net :

– Mes instructions ne concernent que vous, mademoiselle.

– Mais… je ne peux pas faire d’interview sans photographe. Ça n’aurait pas de sens.

– Je ne me mêle pas de journalisme, mademoiselle. Mais une chose est certaine : M. Parker serait contrarié si je prenais l’initiative de lui imposer la présence d’une personne qu’il n’a pas expressément demandée.

– Ok, acquiescé-je à contrecœur. Pas de photographe, donc.

– Je vous remercie, mademoiselle. Si vous voulez bien me suivre.

Après avoir demandé à Anthony de transmettre l’info à Simon, qui s’offre une grâce matinée, je lui emboîte le pas. J’ai encore du mal à réaliser que je touche au but. Peu importe ce qui ressortira de cette interview, je serai celle qui a approché Roman Parker !

Dans la Bentley qui me conduit à travers les rues de Manhattan, j’essaie d’imaginer ma rencontre avec lui. Depuis le temps qu’il occupe mes pensées, je m’en suis fait une certaine représentation, que je vais enfin pouvoir vérifier. Je le vois châtain blond, comme son père, le célèbre Jack Parker, mais moins beau, moins charismatique. Le fils qui n’est jamais parvenu à sortir de l’ombre de son père. L’enfant sérieux et besogneux qui a gravi les échelons à force de travail acharné, qui a tout sacrifié pour sa carrière. Le vilain petit canard qui se tapit à l’abri de ses milliards. Le génie mortellement ennuyeux qui attrape un rhume dès qu’il sort sans son cache-col. Mais peu importe : enfin, je vais le rencontrer ! L’excitation me fait presque oublier Jacob.

Presque.

La Bentley me dépose devant le jardin zen triangulaire autour duquel sont groupées les Parker Towers. Joshua me guide à travers les graviers et les galets ; j’admire les motifs dessinés dans les sables colorés verts, blancs, rouges, assortis aux vitraux des tours. Nous suivons un sentier de pierre de lave. Nous contournons des rochers. J’aime le purisme et la sobriété de cet endroit, où tout est à sa place et d’où rien ne déborde. Je me retrouve dans cette rigueur.

Un jardin à mon image… du moins jusqu’à cette nuit folle.

Pour finir, des pas japonais nous amènent au pied d’un pont de pierre qui enjambe une rivière de gravillons noirs. Joshua m’accompagne jusqu’à une entrée privée à l’arrière de la Red Tower et qui donne directement dans un immense ascenseur.

– M. Parker vous attend au dernier étage, mademoiselle.

– Merci beaucoup, dis-je un peu nerveuse maintenant que je me retrouve au pied du mur.

Je m’engouffre dans l’ascenseur, suffisamment vaste pour accueillir un troupeau de zèbres. Il démarre en douceur, sans à-coups. La vue de Manhattan qui s’offre à moi à travers les vitraux rougeoyants me met mal à l’aise. C’est superbe, certes, mais cela me donne le sentiment que ma vie ne tient qu’à un fil.

Quand j’atteins le sommet, je n’ose déjà plus regarder vers le sol depuis longtemps. Ces tours sont gigantesques, elles flirtent avec les nuages, pas étonnant que les hommes qui y travaillent se prennent pour des dieux.

Les portes s’ouvrent et c’est avec soulagement que je prends pied dans le bureau de Roman Parker. Il est debout derrière un immense bureau, à l’autre bout de la pièce. J’avance directement vers lui, comme un automate, indifférente à tout ce qui m’entoure et qui n’est pas lui. Roman Parker ! Enfin. Il est plongé dans la lecture d’un dossier épais comme un code civil et ne m’accorde pas la moindre attention. De loin, il ressemble assez à l’idée que je me faisais de lui, mais plus je m’approche et plus je constate qu’il est bien plus intéressant que ce que j’imaginais. De taille moyenne, châtain, ses cheveux retombent en boucles souples autour de son visage aux traits réguliers. Il a de belles mains aux ongles manucurés. Les yeux qu’il lève vers moi quand il prend conscience de ma présence sont d’un extraordinaire vert pailleté frangé de noir.

– Bonjour Amy, dit une voix grave et familière sur ma gauche, me stoppant net dans mon élan. Bien dormi ?

Comme je le disais en lisant mon horoscope, il y a des gens qui ont le chic pour se mettre dans des situations compliquées. Et, malgré tous mes efforts pour garder ma vie sous contrôle et ne pas m’écarter des sentiers balisés, je fais partie de ces gens-là.

Tiraillée entre la joie de le revoir et la consternation d’avoir une fois de plus sauté à pieds joints dans une de ces situations improbables dont j’ai le secret, je me retourne vers Jacob.

Qu’est-ce qu’il fait là ? Dans quoi est-ce que je me suis encore fourrée, moi ?

J’ai comme un choc.

Il a troqué sa tenue de sport pour un complet noir impeccablement coupé et une chemise crème qui le rendent presque méconnaissable. Incroyablement beau, toujours, mais froid comme le vent du nord. Ses cheveux sont coiffés sans une mèche qui dépasse, sa pommette porte un discret pansement. Je ne parviens pas à croire que l’homme devant moi est celui qui m’a prise dans ses bras cette nuit, qui a embrassé mes seins avec passion, qui a joui entre mes reins. Ce n’est pas possible. Même sa posture est différente. Cet homme en costume est une gravure de mode, échappée des pages en papier glacé d’un magazine hype. C’est probablement à cause de cette impression d’irréalité que je lui réponds du tac au tac :

– Bonjour Jacob. Très classe, ton costume. Pas comme ta fuite, ce matin.

Il marque un temps d’arrêt.

Touché.

– Je suis heureux de constater que vous êtes parfaitement remise de vos mésaventures au parc, mademoiselle. Cette combativité vous sied à merveille.

Ce n’est qu’en l’entendant employer ce ton protocolaire que je me rappelle la présence de Roman Parker dans le bureau. Roman Parker, mon saint Graal que, tellement obnubilée par Jacob, je n’ai même pas eu la courtoisie de saluer.

Je mérite des baffes…

– Je vous prie d’accepter toutes mes excuses, monsieur Parker, dis-je en me tournant vers l’homme derrière le bureau, qui n’a pas encore dit un mot mais nous observe d’un air intrigué et vaguement gêné. Je vous remercie infiniment d’avoir bien voulu m’accorder cet entretien exceptionnel. Je mettrai tout en œuvre pour que vous ne puissiez que vous féliciter de cette décision.

– Je vais être beau joueur, mademoiselle Lenoir, et accepter vos excuses, pour cette fois, me répond Jacob.

Je me fige. Il y a tout à coup une belle bousculade dans mon crâne, c’est même la grande panique : un million de questions-réponses se télescopent et mon cerveau refuse catégoriquement d’accepter ce que sous-entend cette réponse.

Non. Non ! Non, non, non ! Non-non-non-non-non ! C’est impossible ! Il me fait marcher ! Jacob ne peut pas être Roman Parker. Ou alors je suis en plein cauchemar. C’est ça : mon réveil n’a pas sonné ce matin. Je suis encore au Sleepy Princess, en train de me débattre dans les draps. Saleté de technologie.

Je ferme les yeux.

Je rouvre les yeux.

Rien n’a changé.

Je me tourne vers Jacob. Ou devrais-je dire : Roman Parker ? Il passe une main dans ses cheveux, détruisant leur belle mise en forme, et me sourit. Un sourire à la Jacob, mi-figue mi-raisin. Mon cœur, qui se moque complètement de cet embrouillamini d’identités, fait un bond dans ma poitrine. Cette interview va être difficile…

– Je peux vous accorder une demi-heure, mademoiselle. Mais guère plus. Un imprévu, un imprévu délicieux, m’a retardé ce matin et m’a déjà fait manquer deux rendez-vous.

Je farfouille dans mon sac, pour me donner une contenance, et lui réponds en marmonnant :

– Une demi-heure suffira. Merci.

Entre-temps, l’autre homme a contourné le bureau pour me rejoindre, son dossier sous le bras ; il me tend la main, embarrassé :

– Enchanté, mademoiselle, dit-il d’une voix trop forte. Je vous prie de m’excuser d’avoir empiété sur votre temps de rendez-vous. Je suis Maxime Weber, un associé de Roman.

– Amy Lenoir. Ravie de faire votre connaissance.

Il me salue courtoisement et adresse un signe de main à Jacob (non : Roman !), pour prendre congé :

– Désolé de m’être imposé à l’improviste, Roman. Je te remercie de m’avoir reçu si vite, c’était vraiment important.

– Pas de souci, Maxime. On se voit plus longuement tout à l’heure.

C’est donc une certitude : j’ai couché avec Roman Parker, le multimilliardaire le plus en vue des États-Unis, et je dois maintenant l’interviewer comme si de rien n’était.

Jacob (Roman, bon sang !) s’est installé dans un fauteuil et il me fait signe de prendre place face à lui :

– Si vous le voulez bien, mademoiselle, on efface tout, surtout l’épisode où vous commentez ma tenue, et on recommence sur de bonnes bases.

Je hoche la tête, confuse et troublée. J’aimerais bien savoir si dans « on efface tout » il inclut notre nuit mais je n’ose pas lui demander. Jacob me troublait. Roman, lui, m’intimide. Je sors le calepin sur lequel j’ai noté mes questions, je pose mon dictaphone au centre du bureau, je m’agite sur mon siège, je remonte les manches de mon pull et je me lance. Mes questions sont précises, professionnelles et ne laissent aucune place aux digressions. Pourtant, Roman réussit l’exploit de me mettre en boîte une demi-douzaine de fois. J’oscille entre l’exaspération et l’envie de me terrer dans un trou de souris. Quand on aborde la question de son exceptionnelle discrétion et de sa vie privée, il botte en touche :

– Soyez assurée que le jour où je souhaiterai partager mon intimité, vous serez la première informée.

Je ne sais pas trop comment prendre sa réponse.

Il y a un double sens, dans cette phrase, ou je me fais des idées ?

Néanmoins, même s’il est resté d’une extrême courtoisie, son ton glacial n’incite vraiment pas à poursuivre dans cette voie, alors je me le tiens pour dit. Ce petit couac mis à part, tout se déroule parfaitement bien quand soudain l’interview prend un virage à 180 degrés. Par ma faute. Alors qu’il m’explique les tenants et les aboutissants des divers placements en bourse pour l’évolution des biotechnologies, je lui demande tout à trac :

– Pourquoi Jacob ?

À peine ai-je formulé la question que je le regrette. Je m’attends à ce qu’il se dérobe, fasse une boutade, me remette à ma place ou, a minima, qu’il hausse un sourcil étonné, mais il se contente de répondre, toujours impassible :

– C’est mon second prénom. Et vous ? Pourquoi Batman ?

Sa question me prend tellement au dépourvu que j’en bafouille :

– Euh… eh bien… je…

– Je vois, dit-il, sérieux comme un cardinal. C’est en effet une excellente raison.

Vexée, je parviens enfin à m’expliquer :

– C’était un cadeau, de mon voisin de pupitre, au cours préparatoire. Un petit rouquin à lunettes qui se faisait bousculer par toutes les brutes de l’école. Batman était son héros. Il voulait que je sois sa princesse.

– Et vous avez accepté ?

Il me demande ça sans sourire, comme si la conversation portait toujours sur les cotations en bourse ou la génomique structurale. J’ai d’abord envie de l’envoyer promener.

Qu’est-ce que ça peut bien lui faire ?

Mais son intérêt pour moi, tout clinique qu’il paraisse, me fait plaisir. Ça me replonge dans l’ambiance si particulière de notre soirée, quand nous discutions sur le canapé.

– Oui. Il était très bon en dessin. À l’époque, je pensais que c’était une qualité indispensable pour un amoureux, de savoir dessiner.

– Et maintenant ? Ça vous paraît toujours aussi sexy ? Est-ce qu’un homme a la moindre chance de vous éblouir s’il n’est pas Van Gogh ou Vermeer ?

– Oui, bien sûr. Je ne suis pas sectaire. Il suffit qu’il soit Batman.

Il laisse échapper un sourire franc et lumineux qui m’éblouit et me chavire le cœur. Roman est beau, c’est indéniable : il pourrait illustrer l’expression « beauté du diable » dans le dictionnaire. Mais quand il sourit, il pourrait illustrer « tentation irrésistible », voire « fantasme féminin absolu ». Je fais mine de regrouper mes notes pour ne pas lui laisser voir mon trouble, mais c’est évidemment voué à l’échec :

– Vous êtes aussi charmante de jour que de nuit, quand vous rougissez.

Ok… Je suis bel et bien grillée.

Après un instant de réflexion, il ajoute :

– Quand vous ne rougissez pas aussi, d’ailleurs.

Soucieuse de réorienter nos échanges vers un terrain moins glissant, je reprends le cours de l’interview :

– Hum… Merci. Donc. Pour en revenir aux thérapies géniques…

Roman a l’air amusé de ma dérobade mais il joue le jeu et répond consciencieusement aux quelques questions restantes.

Nos digressions sur l’homme chauve-souris m’ont fait perdre la notion du temps et quand l’entretien touche à sa fin, la demi-heure qui m’était impartie est passée et même dépassée, depuis longtemps. Roman, quant à lui, ne semble pas se préoccuper de l’horaire ; il est affable et détendu. Je profite de ces bonnes dispositions pour tenter de pousser mon avantage :

– Monsieur Parker, dis-je, bien consciente que je risque de me heurter à un mur, accepteriez-vous que je prenne une photo de vous ? Pour mon article.

Il me considère en souriant, comme si j’avais sorti une bonne blague :

– À votre avis ?

– Non, soupiré-je.

– Mais c’était bien tenté, me concède-t-il en me raccompagnant jusqu’à la sortie du jardin zen, où m’attendent Joshua et la Bentley.

Nous nous quittons sur une poignée de main qui me laisse frustrée et déçue.

Une poignée de main ! Non mais franchement. Comme si j’étais un partenaire de golf. Alors que cette nuit, cette main qu’il me tend m’a défendue, portée, caressée, empoignée, pénétrée…

Je m’empresse de penser à autre chose, de peur de rougir encore. Je voudrais lui demander comment le contacter, mais entre Jacob et Roman, je suis encore perdue, et, finalement, je me dégonfle. Quand je lui ai dit que je lui enverrai un exemplaire du magazine dès sa parution, il s’est contenté de me remercier en précisant de le lui adresser à la Red Tower.

Ça, c’est ce qui s’appelle « se prendre une veste ».

Il m’ouvre galamment la portière de la Bentley et me demande :

– Qu’est-il devenu, votre jeune Picasso fou d’amour ?

Sa question me surprend :

– Ses parents ont déménagé à l’autre bout de la France et nous ne nous sommes jamais revus.

– Pourtant vous avez gardé le Batman…

– Oui.

– Les adultes n’ont que peu d’égards pour le cœur des enfants, dit-il avec dans la voix une nuance d’amertume qui me laisse perplexe.

5. Un atterrissage difficile

Le retour à Boston est rude. Je me sens comme a dû se sentir Neil Armstrong en revenant sur Terre après avoir posé le pied sur la Lune. Décalée, déphasée, en manque. J’ai vécu quatre jours exaltants, sur le fil. Le retour dans mon petit cagibi à côté de l’ascenseur, à Undertake, me rendrait presque claustrophobe.

– Ne t’en fais pas pour ça, me réconforte Simon. Et pas la peine de changer la déco, tu ne vas pas y rester longtemps. Après le super article que tu ramènes de Manhattan, on va te dérouler le tapis rouge, ici.

– Mouais, dis-je sceptique. Tu imagines Edith se casser le dos pour le dérouler, ce tapis, toi ?

– Non, concède-t-il. Mais elle va te donner un vrai bureau. Au fait, je ne t’ai jamais demandé ce que tu avais bien pu écrire dans le mot que tu as remis à Malik Hamani pour Parker le dernier jour des ventes. C’était un envoûtement ? En tout cas, ça a l’air diablement efficace pour convaincre les milliardaires récalcitrants.

J’avais complètement oublié ce mot ! Et je suis persuadée que si Roman a accepté mon interview, ça n’a rien à voir avec ça. Je répugne à mentir à Simon, néanmoins, comme je me vois mal lui expliquer que j’ai couché avec Roman Parker, je confirme vaguement :

– Hum… Je n’avais rien écrit de bien particulier. Je pense que c’est surtout Hamani, m’ayant prise en pitié, qui a su se montrer persuasif.

La question de Simon était assez rhétorique ; ma réponse lui paraissant plausible, il ne creuse pas plus loin. Ouf !

Je travaille d’arrache-pied sur mon article, je coupe, je découpe, je recoupe, je peaufine. Je pense à Jacob non-stop, c’est à la fois excitant et épuisant. Et quand je ne pense pas à Jacob, je pense à Roman…

Je fais le tri des photos avec Simon, il en a réalisé de vraiment magnifiques. C’est un crève-cœur de devoir choisir. Celle de Frida Pereira appuyée sur le capot de la Mustang est une véritable œuvre d’art.

– Tu devrais être portraitiste, Simon. Sans blague, c’est magique, tout ce que tu arrives à montrer, et encore plus fort : à suggérer, dans une simple photographie.

– Merci, dit-il en rougissant du bout du nez jusqu’aux lobes des oreilles.

Ça fait plaisir de constater que je n’ai pas le monopole en matière de rougissement.

– Tu préfères quoi, pour illustrer la partie Roman Parker ? me demande-t-il. Les Trois Tours ou le jardin zen ?

Je m’approche pour regarder toutes les photos étalées sur son bureau. Le choix est difficile : toutes sont belles mais aucune ne me convient. Elles illustrent parfaitement l’entreprise de Roman Parker, mais pas l’homme. Pas Roman. Et encore moins Jacob. Jusqu’à ce que je tombe sur un cliché en noir et blanc de la rivière de gravier qui s’engouffre sous le pont de pierre, avec en fond, la silhouette floue d’une des Parker Towers.

– Celle-là, dis-je à Simon en la désignant du doigt. Là, tu tiens quelque chose qui est comme une nano miette de l’âme de Roman Parker. Le mystère de l’ombre, sous le pont ; la dureté des pierres ; le contraste des galets ronds et blancs sur les berges et des graviers noirs et coupants dans le lit ; la démesure de la Tour, qui domine et s’impose. Oui, celle-là est parfaite.

Notre article paraît le lundi suivant. Comme me l’avait prédit Simon, je troque mon cagibi contre un petit bureau, ancien lieu de stockage des archives. Tout un pan de mur est encore tapissé des dossiers d’archives, mais je considère cela comme un avantage plutôt qu’un inconvénient : ça me plaît d’avoir toute cette documentation constamment à portée de main. Les premiers jours, ce bureau est un vrai moulin. Tous mes nouveaux collègues viennent me dire bonjour, me féliciter, me demander :

– Alors, il est comment Roman Parker ?

Avec des variantes plus ou moins farfelues qui tiennent plus de la légende urbaine que de la curiosité journalistique. Si je leur disais qu’il a trois yeux et une soucoupe volante planquée dans le sous-sol de la Red Tower, la moitié me prendrait au sérieux…

Edith vient en personne me remettre une dizaine d’exemplaires d’Undertake dès qu’ils sortent des presses.

– Félicitations, Amy, dit-elle avec dans la voix une absence de chaleur et d’enthousiasme si flagrante que j’en suis gênée. Vous vous en êtes bien tirée. J’ignore comment vous avez obtenu l’interview de Parker et je ne veux pas le savoir. Ce qui compte, c’est le résultat. Nous avons commandé un tirage spécial pour ce numéro parce que le nom de Parker fait vendre. Continuez comme ça. N’oubliez pas de passer voir Kathy, au secrétariat, pour vos notes de frais et la rémunération de votre pige.

Mon premier véritable salaire de journaliste !

J’ai envie de sauter de joie et faire la danse de la victoire au milieu du couloir. Au lieu de ça, je la remercie et commence à préparer mes envois de magazine. J’en réserve un pour mes parents, que j’accompagne d’une longue lettre. Je les informe que j’ai maintenant ma place assurée au journal et que je reste à Boston. Je passe sous silence ma rencontre avec Jacob, qui ne quitte pas une seule seconde mes pensées… mais ne donne aucun signe de vie.

Puis, j’envoie un exemplaire à chacune des cinq personnalités qui a accepté de se prêter à l’interview. Je demande à Simon de tirer une épreuve 40 x 50 cm d’une des photos de Frida Pereira avec la Mustang, que je trouve sublime et qu’on n’a pas publiée. Je l’enveloppe de papier de soie et la glisse dans une enveloppe à bulles, accompagnée du magazine et d’un petit mot de remerciement. Quand vient le moment d’expédier son exemplaire à Roman, j’hésite sur la teneur du message. Professionnel ? Personnel ? À double sens ?

Non, pas de double sens. Je le manie trop mal, c’est un coup à me fâcher avec l’intéressé. Se mettre à dos l’un des hommes les plus puissants du pays n’est pas forcément une bonne idée.

Je me contente donc de lui envoyer une des photos que j’ai prises à Central Park et dont j’ai fait un tirage papier : on y voit un joggeur en sweat à capuche gris qui renvoie le ballon à un petit garçon ravi. La lune qui éclaire la scène lui donne un côté irréel de bande dessinée. Au dos, j’écris simplement :

[Merci].

Je voudrais pourtant lui dire tellement plus…

J’informe ma logeuse, Mme Butler, que je souhaite prolonger mon bail. Elle m’invite à boire une tisane de sauge pour fêter ça. C’est infect mais je suis tellement contente que j’en bois trois tasses.

– C’est excellent pour la digestion, me dit la vieille dame.

Quand je lui parle de prendre un(e) colocataire, elle se propose spontanément d’effectuer une présélection. Certaine que nos critères de choix sont aussi divergents que nos goûts en matière de boisson, je décline son offre aussi gentiment que possible.

– C’est vraiment aimable à vous, madame Butler, mais j’ai déjà passé une annonce sur Internet. J’ai prévu de grouper les visites samedi.

– Oui, oui, bien sûr, je comprends, dit-elle dépitée.

Ce qui ne l’empêche pas d’être, à huit heures précises le samedi matin, installée dans son rocking-chair sur son palier, à regarder défiler les hurluberlus qui ont répondu à mon annonce. Elle aurait d’ailleurs tort de se priver du spectacle, tant les candidats, divers et variés, sont délicieusement farfelus. La prochaine fois, j’accepterai sans hésitation sa proposition de tri préalable.

Le premier, un « artiste », me parle d’espace, de qualité de la lumière, de feng shui et d’inspiration. Il n’a pas le temps d’aller plus loin parce que Mme Butler intervient énergiquement :

– Ah, non ! Pas d’artiste. Pardonnez-moi, Amy, dit-elle en se tournant vers moi, mais vous savez comme je tiens à l’intégrité de mes couloirs et de mes murs.

– Quel rapport avec mon art ? s’étonne le jeune barbu, interrompu au beau milieu d’une tirade sur l’importance des volumes.

– Le rapport, mon petit monsieur, c’est que je vous vois venir : on commence par accrocher ses croûtes aux murs, puis on peint le double vitrage de la cuisine façon vitraux de la cathédrale de Chartres, ensuite on sculpte les pieds de chaises et puis on finit par transformer mon couloir en œuvre conceptuelle. C’est hors de question.

– Mais c’est carrément primaire, comme réaction ! s’indigne le nouveau Michel-Ange.

– Peut-être, mais ça pourrait tout aussi bien être secondaire, tertiaire ou quaternaire que cela n’y changerait rien : je suis la propriétaire de cet appartement et personne ne viendra le transformer en Chapelle Sixtine.

L’artiste incompris doit donc plier bagage, ce qu’il fait d’assez mauvaise grâce en marmonnant un « béotienne ! » rageur.

Le second candidat est une candidate, une jeune fille maigre et pâle comme une endive, habillée entièrement en vert. Elle fait cinq fois le tour de l’appartement en m’interrogeant sur mes habitudes alimentaires, mes engagements politiques et mes motivations spirituelles. Finalement, soit que mes réponses trop conformistes l’aient totalement affligée soit qu’elle ait ensuite déniché une aubaine en or sur Mars, elle part sans donner de réponse ni de numéro où la joindre.

Entre chaque candidat, Mme Butler s’éclipse pour aller nous chercher une tasse de tisane de sauge. Quand elle me rejoint après le passage de la fille-endive, je suis aux prises avec le troisième candidat, un dragueur invétéré qui me sort le grand jeu et m’invite en boîte le soir même, voire plus si affinités, avec la subtilité d’un diplodocus. Il se fait jeter dehors manu militari par Mme Butler.

– C’est un immeuble honnête ici, grommelle-t-elle, pas un saloon ni une maison de passe.

Le quatrième, malgré (ou à cause) d’excellentes dispositions en botanique, déplaît fortement à Mme Butler. Ses pupilles dilatées et ses tatouages de feuilles de marijuana sur les avant-bras ne jouent pas non plus en sa faveur.

La cinquième est une jeune fille enjouée à l’allure sportive qui nous plaît immédiatement à toutes les deux. Elle est vêtue d’un jogging et de baskets et je ne peux pas m’empêcher de penser à Jacob. Je me remémore mes soirées à Central Park, quand je le regardais courir sans savoir encore que j’allais passer avec lui la plus fabuleuse des nuits. Malheureusement, pour en revenir à la jolie sportive, elle n’est pas venue pour l’appartement mais pour rendre visite à sa cousine Bella. Elle s’est trompée d’étage.

La sixième est parfaite. Une perle. Elle est sympathique, vêtue très classiquement d’un jean et d’un chemisier, elle a un boulot stable et pas de névrose visible. Par contre, elle a six chats.

– Je suis allergique aux chats, gémit Mme Butler. Et Kiki ne supporte pas d’en croiser un, ça le rend fou, il se met à baver partout et à pourchasser tout ce qui bouge.

– Kiki ? interroge, inquiète, la jeune personne bien sous tous rapports.

– C’est mon berger allemand.

Je regarde donc avec regret s’éloigner ma sixième et presque parfaite candidate qui tient trop à ses chats pour les confronter à cinquante kilos de furie canine.

– J’ignorais que vous aviez un chien, dis-je à Mme Butler.

– Je n’en ai pas, répond-elle parfaitement sereine. Mais je ne supporte pas les chats.

Je pousse un soupir résigné. Je suis à deux doigts d’abandonner quand se présente un dernier candidat. C’est un beau (et même très beau) brun à la peau mate, aux yeux de biche et à la démarche élastique de danseur.

– Eduardo Perez, enchanté, dit-il avec un adorable accent mexicain et en nous déposant à chacune une bise sonore, sur la joue.

En quarante-cinq secondes, il a fait le tour de l’appartement et déclare, avec un sourire désarmant :

– C’est parfait, je le prends.

Puis il ajoute, en sortant un sachet de sa besace :

– J’ai les biscuits idéaux pour accompagner une tisane de sauge, justement, c’est un signe, non ?

Le lendemain, dimanche 21 septembre, Eduardo Perez, grand favori et vainqueur incontesté de ce défilé surréaliste, emménage avec moi au 12, Chesnut Street. Je ne peux pas m’empêcher de penser que j’aurais donné cher pour que l’un de ces candidats soit Jacob.

Lundi soir, en rentrant d’Undertake, je trouve Mme Butler qui m’attend sur son palier, somnolant dans son rocking-chair, un colis sur les genoux. Malgré la curiosité évidente de la vieille dame, j’attends d’être chez moi pour l’ouvrir : le tampon de l’expéditeur est celui de la Parker Company… Jacob ! Je tergiverse un moment avant d’ouvrir le paquet. J’ai hâte mais je veux savourer l’instant comme il le mérite. En rentrant, je prends le temps de me déchausser et de me servir un jus de fruits avant de m’installer dans le canapé avec mon paquet. Il contient un chemisier bleu outremer aux coutures apparentes ivoirines, qui ressemble étrangement à celui que les trois ivrognes m’ont déchiré. Sauf que celui-ci est en soie naturelle et d’une telle finesse et d’une telle fluidité qu’il cascade entre mes doigts. Il est léger comme un voile, doux comme un songe.

Une enveloppe de papier vélin l’accompagne, qui contient un mot manuscrit :

[Chère Amy, votre article est à la hauteur de ce que j’espérais de vous. À bientôt, pour une prochaine collaboration que j’escompte aussi plaisante. Roman Jacob Parker]

Je suis à la fois folle de joie parce qu’il a pensé à moi. Il m’a écrit ! Enfin, après plus de deux semaines de silence ! Il pense à moi ! Et déçue parce que finalement ce message est impersonnel. J’attendais un peu plus. Même si je n’ai pas été capable de lui écrire autre chose que « Merci », j’aurais aimé savoir ce qu’il avait pensé de la photo. Lui a-t-elle plu ? Moi je l’aime beaucoup. Je l’ai fait encadrer et elle trône au-dessus de mon lit. Pas seulement parce qu’elle représente Jacob dont le visage reste dans l’ombre de sa capuche, mais parce qu’elle est belle, avec sa lune ronde qui domine le parc. Et parce qu’elle a saisi un instant, entre l’enfant et ce coureur inconnu lui renvoyant sa balle, qui me semble précieux, hors du temps.

Le lendemain, je mets le chemisier pour aller travailler. Le porter me rapproche de Jacob, chaque effleurement du tissu sur ma peau me rappelle ses caresses. C’est une sensation grisante et délicieuse.

La semaine passe comme dans un rêve ; elle touche à sa fin quand Edith me convoque dans son bureau. Ce qu’elle m’annonce est complètement incroyable et participe à mon état euphorique : elle me confie un nouveau reportage. Encore un cran au-dessus du précédent : « Sept jours avec… » Le principe est simple : prenez un journaliste, un photographe, une personne en vue. Mettez les trois ensemble en immersion totale pendant une semaine. Mélangez bien. Laissez décanter. Observez. Commentez. Vous obtiendrez un cocktail explosif d’infos inédites sur votre célébrité et ce délicieux breuvage deviendra la rubrique star du plus gros magazine financier de la Côte Est. Et pour le numéro anniversaire d’Undertake, Edith veut frapper un grand coup. Il lui faut quelque chose que chaque lecteur prendra en plein cœur. De l’inédit.

– C’est pourquoi j’ai contacté Roman Parker, finit-elle par me dire. Il accepte, à quelques conditions mineures. Et comme vous le connaissez déjà, c’est vous, Amy, accompagnée de Simon, qui assurerez ce reportage. Si vous avez des questions, je suis dans mon bureau, conclut-elle en me laissant tout interloquée.

Et maintenant, voilà, je suis prête. Je n’ai pas dormi de la nuit. Simon va passer me chercher. Roman nous attend à la Red Tower. Une semaine avec lui. C’est trop énorme.

Reste pro, Amy. Fais abstraction de Roman. Tu vas devoir suivre un homme d’affaires dans son quotidien au sein de son entreprise. C’est ton job. Ok. Respire. Oui, je sais qu’on parle de Jacob. Raison de plus pour rester vigilante.

Je me demande ce qui l’a motivé à accepter cette proposition d’Edith, lui le mystérieux milliardaire dont personne ne sait rien. Personne sauf moi.

– Il a des exigences, Amy, m’a dit Edith. Certaines ne vous plairont peut-être pas. Vous verrez ça sur place, avec lui. Tout ce que je vous demande c’est de ne pas le contrarier. Ce n’est pas n’importe qui. D’un claquement de doigts, il peut couler Undertake.

J’ai acquiescé, j’ai dit oui à tout. J’étais trop fabuleusement excitée pour vraiment l’écouter.

Et maintenant, me voilà au pied du mur…

À suivre,
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Étreinte 2

Roman Parker a décidé de m’ouvrir les portes de son intimité pour une semaine ! Bon, pour être totalement honnête, le journal pour lequel je travaille m’envoie en reportage chez lui, mais c’est tout comme, non ? Vingt-sept jours ! Vingt-sept jours sans voir le milliardaire qui fait battre mon cœur ! Vingt-sept jours à me consumer, à ne rêver que de le revoir, le toucher, sans même savoir si nos chemins se recroiseront un jour. Aussi glacial que passionné, beau comme le diable, tendre, sensuel, fort et implacable. Je vais enfin retrouver celui qui hante mes jours et surtout mes nuits… Découvrez dans ce deuxième volume, la suite des aventures d’Amy et Roman, les héros de Étreinte, la nouvelle série de June Moore, l’auteure des Désirs du milliardaire.

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Vampire Brothers

Deva rêvait de quitter le Montana pour étudier l’histoire de l'art dans une université prestigieuse ; elle doit rester à Missoula pour ne pas s’éloigner de sa mère, gravement malade. Deva pensait que cette nouvelle année universitaire serait d’une banalité sans égale ; un tueur en série sévissant dans les parages et les agissements suspects de sa meilleure amie vont vite lui faire revoir sa copie. Deva croyait avoir trouvé en Dante un véritable ami ; un seul regard du beau Tristan Grant et sa vie va être bouleversée à tout jamais…
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